Naturaleza Muerta

VJ Pornokrates strikes back

2010-06-14T18:22:00.000-07:00

Patch made in Max MSP / Jitter that detects hand movements (in front of the webcam, in this case, embedded in my laptop). Depending on your position, edits four videos in real time, applying different effects. The videos used are not edited, nor have any type of effects previously applied.

(In this video first one sees how it works, then, a video-output example, with no further editing, all done in real time)

Patch hecho en Max msp/jitter que detecta el movimiento de la mano (frente a la webcam, en este caso, incorporada en mi laptop) y dependiendo de su posicion, edita 4 videos en tiempo real, aplicandoles diferentes efectos. Los videos utilizados en este caso no han sido editados, ni contienen efectos previos.

(Primero se ve como funciona, y despues un ejemplo del output, un video editado en tiempo real, sin posterior edicion)

Works

2010-04-26T00:17:00.001-07:00

Click in each to enlarge

Virtual Bonds 1.0

2010-03-10T19:00:00.000-08:00

Pieza presentada en Estocolmo, Suecia, en Octubre del 2009 / Presented in Stockholm, Sweden, in October 2009.

La persona pone el pie en el tapete situado al pie de la obra, mientras observa imagenes en directo de mi jardin en Lima, Peru, envia sonidos en tiempo real permitiendole la posibilidad de interactuar... / The person steps on the mat at the foot of the work, while watching live pictures of my garden in Lima, Peru, sending sounds in real time allowing the the possibility to interact...

Sin embargo, todo este proceso termina cuando la conexion "se cae," apareciendo un mensaje, "System down", que recalca que, de hecho, es muy facil que nuestro sistema, basado en las telecomunicaciones (internet, etc.) caiga ya sea porque no haya conexion, o porque nos hayamos quedado sin electricidad, por una falla tecnica o del equipo, etc. / However, this process ends when the connection "falls," popping a message, "System Down", which stresses that, in fact, is very easy for our system based on telecommunications (Internet, etc..) to fail and sbeing this because there is no connection, or that we have been left without electricity, by a technical error or non-working equipment, etc...

(dis)connected

“Disconnect, unplug…

and bring the system down”.

The concept of “Connection” is embedded in the notion of network, being this symbolic (“we are all connected by love”) or taken as the actual configuration of a communicative system (natural or artificial). And a communicative system, in these days of unfolded linguistic structures, is equivalent to reality.

I wonder:

What would happen if, one day and all of a sudden, we get disconnected?

Will that be death?

****

“We artists express emotions.

We artists tell our private stories in every piece.”

-Do you want to see?

Well then, go ahead:

Here you have my garden to watch.

In the time of reality shows, of stars exposing their private life with no restraint, and of common people that just happened to be caught by a camera on the right moment to become “stars” - one wonders who wants fantasy anymore, when reality surpasses fiction - it is assumed that we are all potentially famous if we have a connection, a camera and a potential viewing audience (nowadays easy to find due to Internet).

…Just get the voyeurs identified or morbidly curious towards the “show”, and you have a hit!

Virtual Bonds 1.0 is an example of the software used for this display of virtual-exhibitionism.

The role of interpretation levels within the piece

Level 1- On the surface, the main thing being discussed by this networking experience is the ability of spying “from the distance”, of being a witness without being there… That factor so appreciated in our current culture - not only the “real-time/live” attribute, but the voyeur one.

Why do we want to know about other people’s lives?

Is this a way of knowing us better, or is just entertainment?

Level 2 - We could even talk of a “being connected” imperative; online or by phone, in a passive way (watching tv) or in an active way (posting in a forum on Internet or chatting). To be connected means to be a witness, to know.

Even if you are not able to be there, in the same place where the event happened.

Voyeurs get connected to watch others private acts.

Exhibitionists get connected to expose themselves.

We get connected to fulfill a need.

The piece consists of a tv/monitor, and a computer (with keyboard and monitor included).

Through the setting of a remote network by TCP protocol, a webcam situated in Lima, Peru, will send images from a garden (my house) to a gallery in Stockholm, Sweden.

People in the gallery will be able to send sounds back to the garden in Lima, maybe altering the normal course of things (if someone or something listens to it).

Completely immersed in the images, they won’t expect the sudden loss of connectivity.

When the connection is lost, a big text fills the entire screen with the words:

SYSTEM DOWN

My choosing of electronic devices for this project is evident: there is no better way of approaching the subject of “connection” in the telecommunication era we currently live in; to discuss the tools by the use of those tools themselves turns to be a meta-analysis.

But these technologies are fragile.

And this fragility is what I principally want to point out in this work.

A Modern Housewive/Un Ama de Casa Moderna

2010-03-09T14:53:00.000-08:00

Controllers:-Hand-embroidered corset with electroconductive textile -Embroidered tapestry with electroconductive textile and modified iron.

Sounds: Patch in Max msp/jitter

Controladores: -Corset bordado a mano con aplicaciones en tela electroconductora-Tapete bordado con tela electroconductora, y plancha intervenida

Sounds: Patch in Max msp/jitter

Controladores:
-Corset bordado a mano con aplicaciones en tela electroconductora
-Tapete bordado con tela electroconductora, y plancha intervenida

Sonido:
Patch en Max msp/jitter

By/por: Paola Torres

Special thanks:
Leonardo Camacho
Katherine Moriwaki

Presentation in/ Presentado en:
Centro Fundacion Telefonica, Lima, Peru

XIX Concurso de Artistas Jovenes Premio "Cerro Verde"

2010-01-27T08:04:00.001-08:00

Fotos de la inauguracion de la exposicion de los finalistas y ganadores del Concurso Nacional de Pintura "Cerro Verde".

Discurso de introduccion, y parte del jurado.

La zona de cuadros experimentales.

...mi cuadro, repujado en cobre

>>Finalista en la categora experimental :D

IDOLUM

2009-12-20T15:52:00.000-08:00

(de la serie Pintura para ciegos II)

“El profeta no es tanto quien ve,

sino aquel que ha interpretado lo que otro ha visto”

De Genesi XII.9.20

San Agustin

IDOLUM (Del lat. idōlum, y este del gr. εἴδωλον):

La parte “inferior” (aquella que interactua con el mundo material) del alma (anima) de acuerdo a algunos textos Neoplatonicos (Agrippa, Ficino).Para ellos, el alma constaba de tres partes: la inteligencia (mens), la razon (ratio) y el idolum, responsable
de la fantasia y la percepcion sensorial.
La razon (ratio) tendria el poder (libre albedrio) de elegir entre lo que la mens le ofr

ece (lo bueno y lo inmortal) o caer en las redes del mundo material (el mundo percibido e introyectado por el idolum) que suele ser engañoso.

Este trabajo se presentó en el Centro Fundación Telefónica, como parte de la muestra Automático/Versátil, en el 2008. Consta de una estructura de madera pintada al duco y un vidrio reflectivo que esconde un par de parlantes, una webcam, y una luz que se prende después de un rato: la persona activa el sistema cuando pone los dedos sobre la plancha tr

ansparente con el texto en braille. Pasado cierto tiempo, se activa una luz desde dentro que devela la estructura interior que consiste de una suerte de sistema de vigilancia que incorpora la imagen a una computadora: por medio de una asignación arbitraria de valores a cada pixel en la matriz del video, “reinterpreta” (transduce) la imagen en sonido (en Max MSP/Jitter), el que distrae y aleja a la persona, no finalizando el texto; a menos que sea un invidente por supuesto, quien no será interrumpido por aquel evento luminoso y si terminará la lectura.

http://plato.stanford.edu/entries/agrippa-nettesheim/

http://148.206.53.231/UAMI13218.pdf pag. 60

http://tinyurl.com/5rdsgb8 pag. 180/181

http://tinyurl.com/67bqttx pag. 143

"Noisy Landscape"

2009-11-22T13:45:00.000-08:00

Extractos de presentaciones en la Telefonica y en la U.N.I.
Parte del festival Asim'tria, Octubre 2009, Lima, Peru.

Termotank from Marco Valdivia on Vimeo.

5ebuts from Marco Valdivia on Vimeo.

Termotank from Marco Valdivia on Vimeo.

walking stick

2009-07-31T11:00:00.001-07:00

Dizzy Kinetics

2009-06-16T03:46:00.000-07:00

Click aqui para ver el blog de la gira.

Presentaciones:

26 de junio en el Centro Fundacion Telefonica - 5 pm

29 en Cuzco

1ro en Huancayo

3ro en la Embajada de Polonia

S-obra

2009-05-24T23:09:00.000-07:00

El aire almacena un poco del olor,
Si bien el sonido es ya vibración;
Un suave eco repicando
Entre los árboles sin color.

No hay obras,
sólo sobras.

Hay experiencias olvidadas.
Marcas erosionadas.
Pistas indefinidas.
Restos de rastros.

...Sombras transparentándose
sobre huellas y residuos.
Halos, humores:
Escasas evidencias yaciendo
Como trazos borrosos
En caminos olvidados.

Microcuentos

2009-05-20T01:33:00.000-07:00

Coronas Plateadas

Temía que nunca más gustase de las flores. Eso, ante todo, pues la soledad le significaba tan sólo una breve espera, y no quería dejar de disfrutar de aquello que les llevó a mudarse a Tarma hace ya tanto: el persistente aroma a flores.
Recordó cuando la miraba y le decía para molestarla, “no empañes tu mirada por mi, princesita” al ver su ojos nebulosos por las lagrimas de devoción hacia él...

Hoy la niebla ya no sólo cubría sus pupilas como cuando la encontró por la mañana; al parecer, esta había rebajado la intensidad del azul del cielo, del amarillo del sol. El río fluía pavonado entre los otrora verdes cerros: con la transparencia del agua se fue su fresco sabor también, pensó, mientras sorbía un poco de ella.
Todo le era insípido, la yerba no olía a yerba y las flores…
Las flores apestaban.

*

¿Cómo pudo una papaya pasar de llamarse Olga a parecerse a G.?

…G. tiene una sonrisa amplia y azteca (vive en México hace 6 meses, pero no, no es eso).
Un día, mientras tomábamos ron con coca cola, me permitieron comer un poco de la papaya en cuestión, para lo cual le hice un corte alongado y sonriente al lado del “Olga” que tenía escrito (en "honor" a la mamá de uno de los presentes). Les comenté del parecido de la ahora intervenida fruta con mi buen amigo G., ante lo cual los otros sólo pararon de reír cuando José procedió a reventarse la papaya en la cabeza, justo antes de hacerlo contra la piedra en punta que sobresalía de la pared y salpicarlo todo de naranja y rojo.

*

Detalle

-Aunque estaba agitado y húmedo, logré notar el naranja intenso del sol que gigante, se imponía en el horizonte. Los árboles -morados por contraste complementario- tapaban parcialmente su brillo, justo lo suficiente para que se vea todo perfectamente delineado en su reflejo sobre el agua, que se ondeaba vagamente al ritmo del viento que era tan tibio, tan cálido como un abrazo…

-Señor acusado, por favor, limítese a relatarnos los hechos- dijo el juez.

*

Ave negra

Visto desde arriba todo era igual de hermoso; todo era de ella. El aire albergaba pocos competidores, y, con el estómago lleno, equivalía al paraíso: acariciando las plumas o golpeando su cuerpo como un dios furioso, todo dependía de saberlo tratar y dejarse llevar; sentir una corriente viniendo y atraparla, entonces, relajarse y entregarse.
Abajo, los ríos fluían como nervios o vasos sanguíneos; era divertido acercarse para mirar lo que pasaba allí, pues siempre sucedía algo digno de ser observado por debajo de las copas de los árboles (aunque fuese peligroso), cuyas hojas hoy brillaban con la escarcha liquida que dejaba las lluvias. Lo único malo fue esa vez en que la curiosidad mató al gato (oh, ironía); cautivada por saber lo que sucedía debajo, decidió poner el nido en la zona de los tordos, tan apropiada por la vista (altas copas mantendrían a distancia a los polluelos, se aseguraba) y tan cómoda para estar y ver todo el pequeño mundo de los bichos por debajo… Muy tarde se dio cuenta que todo ese tiempo se la pasó empollando a un huevo de tordo entre los suyos, quien, ni bien nació -pues nació primero-, empujó a todos los demás huevos al crecido pasto.

...Que hacen que valga la pena:

2009-05-20T01:04:00.000-07:00

"Hola Paola. Ha pasado tiempo.

Me pregunto acerca de tu vida, si estarás preparando algo para el concurso de cuentos que organiza la Municipalidad de la Victoria o si estás pintando algo para desfogar tu creatividad.

Es difícil ser artista en estos tiempos.

Leí lo último que escribiste sobre tu experiencia personal y tus reflexiones sobre el arte.

Estoy de acuerdo contigo. Se podría definir como la mercantilización del arte. Pero hoy, sábado 11, leí un artículo en el Comercio –en la sección luces- sobre lo que está pasando en el mundo del arte y como la crisis mundial está sirviendo para demostrar que ciertas obras no valían tanto como parecía (caso de una pintura del conocido Damien Hirst).

Pero, bueno, no sé que tanto servirá eso.

El asunto es que en los tiempos que vivimos al artista se le valora según el dinero que puedan producir sus obras. Y eso puede estar sujeto a la moda, al mercadeo, que sé yo.

Lo malo de eso es que al artista que busca ser reconocido no le basta su arte.

Depende de otros.

Es duro, pero cierto. Sobre todo para un artista en el Perú.

Pero que importa eso Paola. Las obras son como los hijos que le dan sentido a la existencia. Es la forma como te haces presente y tratas de perdurar en el mundo.

Creo que al final es la aspiración de todo artista. Que sus obras le sobrevivan.

Bueno, creo que ya es mucho floro. Solo me queda decirte sigue con lo tuyo.

Imagino que la vida de un artista, de uno verdadero que lo asume como apostolado, no es fácil. El camino está lleno de piedras y espinas, y las heridas florecen en la piel.

Sigue pintando. Y escribiendo.

Yo por mi parte, prometo seguir leyendo tu blog (ya sea en inglés o español), e informarme un poco más acerca del arte. Yo tengo otra vida, la de un vendedor en otro mundo, pero no olvido lo que he podido aprender.

Hasta luego, Paola.

F."

Paintings for the blind project

2009-04-22T09:34:00.000-07:00

Paintings for the blind I

Blind people have been incapable of appreciating (for obvious reasons) pictorial art during its whole history. And here I ask, how much can we say we have indeed "seen" when observing some artist’s oeuvre? Is it that, in reality, we have decodified/interpreted what it’s shown when we think we are understanding the meaning(s) of a certain piece?
I am intrigued by the loss (if there is any) when the image is translated into words (first, in our minds) and then into text: I find fascinating the importance is given nowadays to art critics or curators, sometimes assumed as being the only ones (or at least, who we think are the more indicated) that have enough experience and wisdom as for to "explain" what is going on in the oeuvre and that we are not capable of seeing in totality. We know that this explanation might say things the artist never meant to say; it’s true we could see aspects the artist never saw (maybe just being applied directly from the subconscious), thing that could enrichen his piece, contributing with a certain meaning he, maybe, never had the intention in including (or never actually did).

Paintings for the blind I shall consist of canvases but, opposing what usually happens in galleries ("do not touch the paintings") in here, close contact with them is promoted, since they will have a text in Braille with some of my writings. The figure exists visually and textually, since I want to show its similarities and differences in the same piece (I conceived them both and the subjects are the same: mainly autobiographical, confessional); blind people will be able to read the text we can’t read; we will be able to interpret the images they can’t see.

Decapitation - 2008

Paintings for the blind II

Is it that information is molded by the same senses that incorporates it? What happens if a certain type (or form) of information, that normally would be conditioned to enter by one sense -in a synesthesia manner - so it can enter through another, in this specific case, if images are "translated" into sound?
Obviously for us, this information will be uncomprehensible, losing all its meaning.
But now I wonder if this only happens because of our physical limitations... That there could exist beings that would be able to process this type of information; as a bat (even if the example might not be the best, since they use the bouncing of sound to measure distances) they could reconstruct the world, what we will be seeing, by listening it.
As it happens, in a way, with Braille. Most people don’t know how to read it; the information that it contains can’t be accessed. But to blind minorities, this information is accessible (if the they know the reading technique); with touch, they can "read", just as a synesthesia, an image can be described by a tactile media... But, what is it lost when doing this change, this translation?
It is said that energy is the same throughout the universe; that the only things happening is a constant exchange of it between its constituents, that is never lost, that is only transformed... Can it happen the same with information? Can it just constantly be transformed and never be really lost, and then, what happens is that we don’t have the means for understanding it when it doesn’t enter the sense it would usually incorporate/process it?
This piece intends to discuss this questions through straightforward interaction with the spectator, which will touch the braille on the surface (text that is indeed describing this same event, that of the spectator touching the piece)... Spectator that is also "observed" by a webcam - the text actually describes what the camera is recording capturing images and movements (in real time) for then to be sent (the video) to a processor that lays at its side and through a certain program (Max/Jitter) proceed to change it into sound.
The spectator ends up listening to his own "image" without knowing he is doing so.
Hermeneutical approach of the work:
Comprehension (in this case specifically, of the art piece) is based on the previous awareness of the laws that govern the "game" beforehand; a game in which our previous participation is assumed as pre-judgement or prejudice (by knowing the laws before entering the game) and our partiality (we understand the art piece from our own subjectivity/we communicate with "the other" through this conventions) then being the structures that allow comprehension itself. And since this is a game in which the values of truth wouldn’t be worth beyond the frontiers of the game itself (art or human interrelation) the scientific criteria rooted in the concepts of "truth" or "false" wouldn’t be applicable in this context.
In Hermeneutics its considered that all types of comprehension are interpretative (I understand that you feel pain because I interpret - I relate/I have felt the same - what you are trying to say, being that through inarticulate sounds or a structured phrase) and since interpretation always involves the exchange in between the unfamiliar and the familiar, all interpretation is always a translation; it being as to move the content of a text from one language to another, or a mental concept from one person to another, o a "way of life" to some other person never exposed to it before, etc. One could say that the space of the "horizon fusion" is the context in which this translations are constantly occurring; as a necessary step for this fusion.
To des-cifrate, de-codify, dis-cover, "open"; hermeneutics can be a valid method for comprehension, and Paintings for the blind discusses this subjects through art... About the reach of human understanding: of the world, and among ourselves.

http://autodios.blogspot.com/2007/07/pintura-para-ciegos.html

Self Portrait - 2007

TEXT IN BRAILLE (in the canvas/translated from spanish):

An illuminated space; tall lights, soft white walls, and the voices of the people that surround you have been accompanying you until you arrived here.
The gallery guards oeuvres of different artists; some extremely colorful, other, somewhat sober.
But all of them want to tell you something.
In silence, they await your sight.
Every once in a while a person passes by, stopping for a while, to observe them.
Watches them for a while; tries to understand, questions itself, or enjoys for a moment.
But in silence they have always stayed for you.
You have approached them; have touched their surface…
But they were only textures, insignificant plain surfaces, or simple irregularities.
Another person was looking at a painting, and now is walking behind you.
Just like that you arrived here and now you touch this surface with curiosity.
It has no color and it doesn’t have much contrast against the wall that is behind it.
But now your face is illuminated with the white light coming out of its frame.
And it turns out that these pieces are only safeguarding thoughts, dreams, or emotions.
Keeping secrets in safes expecting us to bring the keys with us.
Awaiting us for to uncover their secrets,
They have been waiting for some time now.
We are their reason to be.
And that is why, today, I give you the keys for this one.
Each one of the lines that cover this canvas wants to tell you a story:
That without registry, what you’ve lived will disappear…
Because each one of the oeuvres that cover the gallery
Are keeping memories and dreams.
As your body, they treasure experiences.
Confronting time that inexorably passes,
They have been marked by the world of their creator.
And so now
You touch the blueprints I’ve left for you:
"The lack of consciousness is the end
Death, just an eternal present
Since, with no mind you won’t be able to dream with the future
Nor remember the past…
Death is only being aware of now because without the body there can’t be no registry,
Nor imagination left."
And it is that same body which is allowing us to communicate, you and me.
While you are reading with the tip of your fingers and are listening to incomprehensible sounds.
Let me tell you a secret:
These sounds are what the rest see of you.
Touching carefully, moving the arm by the canvas; your clothing and your skin…
Yes, it’s all there.
Feel your image.
Listen to it.
They don’t understand it but now you know.
And then you are finishing reading this phrases…
While you try to understand, questions yourself, or enjoy the moment.

Cura

2009-04-02T10:49:00.000-07:00

Una vez mientras me encontraba sentada en las gradas de la Facultad de Arte, allá por el 2000, una chica de intercambio del Slade School of Art nos preguntó como se decía “curator” en castellano. Yo, obviamente, le expliqué, muy eston, que era quien curaba porque venía del verbo curar que:

-…significa “quien mejora o alivia”.

A lo que mi compañero de al lado me miró con cara de incredulidad y procedió a decir “curador”, un tanto avergonzado, haciendo su mejor esfuerzo para que la chica no se diese cuenta que ni en Lima -ni en mi cabeza-, había pasado el tiempo, que no note que éramos otra colonia de imitadores (cosa que francamente sucede en todo el planeta), para que ella, qué se yo, se sienta orgullosa de sus raíces prehispánicas, o que, por lo menos, guste del Perú ahora (ella había sido buena amiga mía en el colegio, en kinder, hasta que se fue a Inglaterra) y que notase, por sobretodo, que estábamos bien informados de cómo funcionaba “el mundo del arte”.

Me imagino que el pobre chico habría atribuído mi ignorancia al consumo prolongado de ciertas sustancias (entiéndase pérdida de memoria); quizás al hecho que evidentemente me encontraba under the influence , ya que se me hace difícil creer que haya podido concebir que, a la edad en que seguramente existen curadores ya consagrados, yo aún me encontraba inmersa en una visión del arte en extremo romántica, aún sumida en una bella ilusión, y, por eso mismo, hoy con seguridad afirmo que todo ese tiempo viví protegida, manteniendo aquella esperanza de antaño: considerándome afortunada por poder tener en mis manos la virtud de ejercer algún cambio o comunicar, simplemente, una suerte de “mensaje supremo”, necesario para “los otros”; para las masas o quienes quisieran (necesitaran/debieran) verlo o entenderlo, ellos, a los cuales, serviríamos, ante todo, nosotros, los artistas, quienes, llevados de una mano por nuestro conflictivo ego y de la otra por la consabida autoidolatría bipolar, los dirigiría “hacia la luz” entendida como "iluminación" (el sentido de responsabilidad era claro así haya cambiado de motivación y de significado en cada época y para cada contexto, me decía).

Pues mi amigo no saba que, en ese entonces, yo tenía la dicha (y la futura desgracia) de seguir viviendo y creado en una burbuja atemporal; si bien no artificial, sí aislada: formada por pedazos de diferentes realidades que me había dejado el pasado, (el de aquí o el de afuera) ya que crecí desinteresada de lo que el arte contemporáneo tenia para ofrecerme (no me maravillé de ninguna obra de Donald Judd como hasta ahora me sucede cuando veo “El Jardín de las Delicias”) y con cierta tendencia a despreciarlo, pues me aburría la cantidad de palabreo exigido (y exhibido) para validar la existencia de cualquier objeto que quisiese ser mostrado como joya en alguna galería de arte.

Y es que en el ámbito de la estética, el mostrar hace rato que había degenerado en demostrar, y yo ni cuenta.
Sea por atrasada o tercermundista, distraída o irresponsable; el punto es que, en mi concepción primaria (y elemental) del arte, cuando se me presentaron todas sus bases y cosmogonías, jamás apareció aquel intermediario llamado “Curador” o aquella entidad omnipotente conocida como “el Mercado”.

En lo personal, el poder, en especial el relacionado al dinero, era algo que desde pequeña había menospreciado/despreciado, ya sea por católica, por victima, o por culpable; si bien siempre estuve alerta de cómo me afectaba -y si que lo hizo-, deseé no desear ni dinero ni propiedades, ni aquellas cosas materiales, aparentes y superficiales, como una buena vestimenta, zapatos de marca, lujos, estatus, éxito, etc. Lo irónico es que justamente ese era el mundo que me rodeaba, en el barrio o en el colegio, en donde tener más y mejores cosas equivalía a ser más.
Hoy en día, sé bien que las discusiones de la relación del mercado con el arte y sus generadores (los artistas), son comunes, aunque no llevan a nada realmente; no originan ni un cambio ni proponen otra salida. Sólo sirven para que continúe el mismo sistema, para fortalecerlo a través de transgresiones hedonistas y acomodadas, que realzan el encanto de “ser exitoso” (y reconocido, deberíamos añadir).

-¿Por qué no? - dijo Damien Hirst en voz alta y mandó a recubrir una calavera con diamantes. Desde entonces el arte (post)moderno brilla con las joyas que, (post)mortem, lo cubren.
(No me cabe la menor duda que, su cadáver -o parte de él- también acabara en algún museo como cualquier otra de sus grandes obras).

***

Un sábado tomamos café con la amiga de la chica inglesa-peruana, también de Londres, estudiante de economía, y fue la primera vez que realmente asumí el significado de la palabrita “postmodernismo”.
Para ese entonces la burbuja ya estaba rota; incorporé el término con desconfianza y no le dí mas vueltas al asunto, al menos por esa tarde.
Ellas hablaban de algo aburridísimo; me esforzaba en entender justo porque no había escuchado tal discusión antes. Era sobre el romance de moda, el amorío entre el arte contemporáneo y la economía actual (su economía, por supuesto), que devino en la nueva corriente de pensamiento que actualmente estaríamos experimentando. Había nacido la supuesta parricida de la historia: la confusa pero siempre bien ponderada “era postmoderna”, y las artes, como buen espejo, reflejaban esta diversidad/desintegración/deterioro (o como deseen describirlo).
“La pintura ha muerto” habían gritado 40 años antes, 10 años después de eso ya habían presentado una galería con aire, con nada, como una exposición perfectamente valida y hasta revolucionaria, mientras que, aquí en Lima, recién las “instalaciones” (los mas atrevidos las hacían electrónicas e interactivas) se ponían de moda en la época que estábamos tomando aquel cafecito en el Haití, a comienzos de este siglo.
No dije nada, qué iba a decir. Sólo me sentía incomoda entonces; después de eso, para mi al menos, el pensar tanto sobre el acto de crear terminó por menguar su otrora “gran fin”; la de permitirme escapar de la realidad sin mayor responsabilidad, la de hacerme mi propio mundo mientras les contaba cosas a la gente, ya sea un relato (en imagen), una idea, o una suerte de critica/burla. Desde entonces mis obras estuvieron requeridas de tener una razón especifica y muy clara antes de ser hechas, una causa por la cual (y para lo cual) existir (el arte ya no es por el arte, pero si puede serlo por su valor en tanto costo, pues ahora son sinónimos). Cada obra, sabiéndose potencialmente un “objeto vendible” sería autoconsciente de su condición: en cada sueño o (des)ilusión plasmada me vería inmersa en las conexiones significantes con todo lo anterior, con la historia universal, con el presente neoliberal, con lo que se decía que el arte debía ser (y no fue o ya no es), con la justificación de su existencia en un mundo en donde solo valdría si tu -o alguien mas- sabia fundamentar bien por qué deben verlas/tenerlas “los otros”; así que, a menos que no fuese muy importante o beneficioso, ellas eran básicamente una perdida de dinero, si es que, obviamente, nadie las compraba.
Irónicamente, lo que menos me interesó en todo ese tiempo fue que comprasen mis obras, ya que eran MIS HIJAS, y una buena madre siempre las quiere tener a su lado, todo el tiempo.

***

Conforme me fui acercando al faro que me prometía seductoramente que ya llegaría a tierra firme, mientras más me acercaba a aquella luz que me daba la esperanza de que el Narrenschiff sí sobreviviría a los bravos oleajes del mar psicotrópico en el que había navegado desde que se rompió la burbuja, más nítido podía verlo: primero, que carecía de base, después, que el brillo permanecía redondo e impávido, que, de hecho, no se agrandaba conforme nos acercábamos… Cuando despejó la bruma, no me sorprendió ver a la luna sonriéndome con sarna; “caíste”, se burlaba.

Y sí que caí.

Déjenme decir que el más cruel asesino del alma es la desesperanza. Y es que, perder el camino es perderse siempre.

Para cuando me reencontré, era un Frankenstein descosido al que le faltaban un par de miembros. Desperté del coma en una cama que ya ni recuerdo, para inmediatamente salir desesperada a buscar los restos de la barca.
Presentía que estaba hecha pedazos.

Cuando la ví, lloré, de tanto recuerdo muerto.
Maldije al océano de la descerebración autoinducida.

…Sin embargo, junté algunas partes y las puse en exhibición, ya que eran tesoros por su escasez. “Aunque sea que el museo nos sirva” me dije; a mí para no olvidarme (lo que, de hecho, olvidé), y a los otros, para que experimenten y/o se imaginen lo que nunca vivirán. El ticket era las ganas de ver el espectáculo, y mi ganancia, la conciliación.
Lo que sucedió después es similar a la post-eyaculación (femenina o masculina): uno tiembla, se queda sensible un momento más, y de ahí quiere dormirse o irse.

Todo había sido hecho y dicho.
Negado y aceptado.
Mostrado y demostrado.

…Pasado un tiempo prudencial, evidentemente opté por irme a mi casa a dormir.

Neobioarkitektur

2009-03-13T18:59:00.000-07:00

La empatía,
¡Maravillosa cualidad animal!

Sentimiento que nos despierta como
n
o
dos,
como puntos de encuentro.

(Somos sólo intersecciones
En la estructura de la vida)

Castillos
De piedras o naipes,
¡...Hagamos jaulas
Que retengan
Nuestro espíritu!

Para así mantenerlo,
Domesticadamente,
Con nosotros;

Conmigo.

En pos de la virtud (una cosa de psicóticos)

2009-02-21T15:30:00.000-08:00

2/20/2009
7:09:23 PM CaBaNiLLaS: ...es un libro de una psicótica que sufre mucho y delira . . .
7:10:11 PM CaBaNiLLaS: se parece un poco a lo de Jacobo Fijman, el enfermo mental
7:10:16 PM CaBaNiLLaS: inconecto
7:10:31 PM: (autódios): por qué sufro yo? no entiendo mucho la causa de mi dolor
7:10:51 PM CaBaNiLLaS: yo tampoco sé por qué sufro
7:11:02 PM (autódios): que raro eso no?
7:11:07 PM CaBaNiLLaS: cuando no tomo mi pastilla sufro por sufrir; por el mundo, por todo
7:11:07 PM (autódios): ...tengo muchas hipótesis
7:11:16 PM CaBaNiLLaS: angustia lacerante y sufro mucho
7:11:20 PM (autódios): sí, yo también
7:11:23 PM (autódios): por qué ah?
7:11:29 PM (autódios): es una enfermedad nomás no?
7:11:31 PM(autódios): o qué?
7:11:35 PM CaBaNiLLaS: sí
7:11:55 PM CaBaNiLLaS: es una enfermedad que le toca a las personas mas sensible de la tierra...
7:12:10 PM CaBaNiLLaS: por eso sufrimos, por nuestra extrema sensibilidad
7:12:26 PM CaBaNiLLaS: mi deber ante eso es
7:13:05 PM CaBaNiLLaS: ser trasladadora del otro lado de la realidad, de trasmitir la voz, LA VOZ de mi interior que es la voz del mundo entrada a través mío
7:13:15 PM (autódios): sí, sí, exactamente!!!
7:13:24 PM CaBaNiLLaS: eso hago siempre cuando pinto
7:13:27 PM CaBaNiLLaS: cuando escribo
7:13:30 PM (autódios): sí, yo también, yo también
7:13:35 PM (autódios): ...es que somos mártires!
7:13:47 PM (autódios): por qué?, es tan raro, pero, es así
7:13:59 PM (autódios): "El martirio del Santo"
7:15:12 PM CaBaNiLLaS: Sí.
7:15:12 PM CaBaNiLLaS: Si Van Gogh o Artaud vivieran hoy en día, tomarían mi pastilla y podrían vivir como tu dijiste "llevaderamente" para poder ser capaz de trasladar la visión y la voz de nosotros que es la voz del mundo. Todo está ahí, en la espera del rescate inusitado, aguardando calladamente, para ser retomado y cantado o gritado en una poesía por quién tenga los ojos para verlo y el oído para escucharlo.
7:17:07 PM CaBaNiLLaS: Alejandra Pérez (poeta). . .ella lo dice en mas simples palabras
7:18:28 PM CaBaNiLLaS: "el poeta - el santo- el artista, son ellos los enviados"
7:18:33 PM CaBaNiLLaS: los que les toco
7:18:41 PM CaBaNiLLaS: y punto
7:21:20 PM CaBaNiLLaS: LO QUE NOS TOCO!!!!
7:21:25 PM CaBaNiLLaS: NOS!!!

Jacobo Fijman
Contribución a un intento de conocimiento

La siguiente entrevista a Jacobo Fijman fue realizada y publicada por V. Z. L. -principal difusor de la obra de J. F. -en la revista Talismán , número 1, Bs. As. , mayo de 1969. Posteriormente, apareció en versión extendida en forma de libro: El pensamiento de Jacobo Fijman o el viaje hacia la otra realidad , Rodolfo Alonso Editor, Bs. As. , 1970.

En la medida que un ser humano puede ser objeto de conocimiento, y ese conocimiento compartido, señalamos luego de más de un año de entrevistas, lo que más nos ha impresionado de Jacobo Fijman. Su humor corrosivo. En el estricto sentido de humor surrealista. Su autenticidad de poeta: que trasciende hasta en sus menores gestos. Que le ha determinado estas formas de vida. Estos castigos sobre su persona. Y su bondad, más allá del olvido de quienes fueron sus amigos y compañeros de generación; más allá de los policías que lo castigaron; más allá de los jueces que lo privaron de su libertad, más allá de los psiquiatras que le descargaron sus odios y su propia enfermedad; más allá de los que supieron de su situación y nada hicieron, la enorme bondad de Jacobo Fijman, equilibrando tantas de nuestras maldades, perdonándonos.
Vicente Zito Lema

¿Cuáles son sus relaciones con los colores; y en especial con el blanco, el negro y el rojo?
Los colores centrales son el violeta y el verde. Y los periféricos son el rojo, el amarillo, el anaranjado y el azul.
Yo siento preferencia por el blanco y el negro. Me gustaba ir vestido todo de negro y con guantes blancos. Estos son los dos primeros colores nombrados en el Génesis. Separó Dios la luz de las tinieblas. . . Amo el blanco. En el palacio los reos iban vestidos de blanco. . .
El negro es melancolía. Yo vestía de negro porque no tenía por quien enlutarme. En cuanto al rojo. Ah. El accidente del aire fácilmente conjuga con el fuego. Pero el secreto es saber cuál es el accidente.

¿Cómo siente la poesía?
Es un estado de ánimo, antes de la reflexión. En cuanto a lo demás, me remito a la obra poética de Aristóteles.
Esto es un secreto de estado. Yo he tenido una infancia poética. Desde niño me llamaban el poeta.

¿Qué autores han tenido mayor influencia en su formación literaria?
En mi infancia toda la obra de Sherlock Holmes, que me sirvió después para hacerle una crítica a Dostoievsky, quien alardeaba de sus novelas psicológicas. Este trabajo se publicó en el diario Crítica, en 1927; también Lamartine, con su novela Graziella. Después de leerla, me declaré a una muchacha que tenía 20 años. Era muy hermosa. Yo un niño. También Pushkin, un negro comprado por un embajador de Pedro el Grande; de él leí La Hija del Capitán; y Victor Hugo, que me fue recomendado por un espiritista. Recuerdo también los cuentos de Callejas.
Ya de grande, ningún escritor ha tenido en mí una influencia decisiva. Aunque he leído muchísimo; especialmente a Santo Tomás de Aquino, y a todos los maestros de la patrística latina y de la patrística griega.

¿Cuál es su símbolo?
La palabra; que es símbolo. Y la cruz, el símbolo de San Atanasio. ¿Hay soberbia en el ejercicio del poder?
Sería una soberbia notable. Pero habría que juntar el poder temporal y el poder espiritual. Yo me considero un aristócrata en el concepto de virtud.

¿Hay equilibrio entre su poesía y al que le cortan la lengua por no mentir?
Sí. En primer lugar, por aquello «de que al principio fue el verbo ». Y quise dar con ello.

¿Qué valor le asiste a un asesinato?
Los asesinatos tienen el valor de que el asesino va al infierno. Es pecado de segundo modo. Primer modo es pensarlo. Segundo, el clavarle la cuchillada. En general, la decapitación es el más fácil de los métodos de matar. Y el más espantoso el estrangulamiento. Pero yo deploro los asesinatos. Ni aun justifico la muerte en las cruzadas. A los herejes simple mente habría que tenerlos encerrados.

¿Qué significan los títulos de cada uno de sus libros?
Molino Rojo recuerda la demencia, el vértigo. Yo buscaba un título para esa obra que significara mis estados. Y reparé en un molinito viejo que tenía en la cocina. De color rojo. Para moler pimienta. Y vi en ese objeto todo lo que mi poesía quería expresar.
Estrella de la Mañana, en cambio, se refiere a los estados místicos que yo había adquirido en esos años. Ya había sido bautizado, convirtiéndome a la religión católica, y quise expresar con ese título la encarnación del verbo.
En cuanto a Hecho de Estampas, yo trataba de volver a la filosofía escolástica. Y volver fundamentalmente a Aristóteles. Y en una visita al Museo del Louvre quedé impresionado por los maestros clásicos, por su pintura religiosa. Cuando luego vi unas estampas de esos cuadros religiosos, las asocié a mis poemas. De ahí Hecho de Estampas.

¿En qué medida la enfermedad mental puede influir en una obra artística?
Corelli, el músico, escribió una sonata, La Locura, después de estudiar esas enfermedades. Después de tocar la sonata, él salía a la calle a conocer a la gente. Y veía que todos estaban locos. Yo he estudiado psiquiatría. Y sé que los ciegos y sordomudos son dementes. En cuanto a mi obra, los médicos dicen que no hay en ella signos de enfermedad. Y yo lo creo, ya que no hay en mi poesía nada en contra de la gramática. En Artaud, la enfermedad influyó en contra de su obra. Pero él no podía alejarse de la locura. Porque era la locura de Satán. Si Artaud hubiera estado sano, estudiaría la escolástica. Hay que estudiar. El Conde de Lautréamont era un loco. Yo leía su obra y supe de su vida estando en Uruguay. Era un hombre pésimo. Se dedicaba a los vicios. Y hacía poesía con ello. Era un monstruo. Sólo en él había locura. Nerval en cambio era bueno. Pero se ahorcó de un farol. Le gustaban las manzanas. Lautréamont y Artaud me angustian. Su psicología es la de los vagos. Yo estaba atraído a ser como ellos, pero me salvé con la misa y los libros santos.
El sufrimiento de los viciosos no es noble. Es muy alejado al de los mártires.

¿Cómo se relaciona el hecho de ser usted violinista con su poesía?
En la medida. Mi poesía es toda medida. De una manera que la acerca a lo musical. En Molino Rojo hay una gran influencia de la sonata de Corelli La Locura. Esta sonata tiene dos formas de ejecución. «El Loco» y «La Loca»; según sea un hombre o una mujer el ejecutante. En Hecho de Estampas hay influencia de los cantos gregorianos. Y en Estrella de la Mañana la medición sigue la del latín eclesiástico.

¿Cuál es su visión de la realidad?
La realidad es el ente. Y el ideal de realidad Dios. Ente increado. No hay nada más real y más evidente que Dios.

¿Cuáles son las cosas a las que tiene mayor afecto?
No es muy fuerte mi afecto con los objetos. Además, prácticamente no tengo nada. Alguna ropa, unos libros, una pipa. . . Pero hay casas hasta donde un cuadro de Modigliani está fuera de lugar. Y amo entonces la mesa y el mantel.

¿Piensa que su obra se identifica con alguna corriente poética?
No. Está fuera de cualquier escuela literaria. Nunca seguí a nadie. Aunque espontáneamente me considero un surrealista. Los surrealistas son auténticos poetas; pero blasfeman y son satánicos. En Francia conocí a varios de ellos. Aunque ya sus caras no las recuerdo bien. Una noche nos presentamos; estaban Breton, Eluard, Desnos, venían a darme una recepción. Pero alguien o algo hizo que se apagara la luz. Y no nos pudimos dar ni las manos.
A Artaud lo conocí en un café, La Coupole, donde tomamos un vaso de vino blanco. Estuvimos a punto de pelearnos. Yo me identificaba con Dios y Artaud con el Diablo. Sin embargo le tengo aprecio. Un poeta tiene que estar al servicio de Dios. Y sino que esté al servicio del demonio.

¿Por qué dejó de publicar su poesía?
En primer lugar porque la publicación de mis obras me la tenía que pagar yo. Y apenas tenía para comer. . . Además me propuse cambiar de vida. Y me dediqué exclusivamente a la filosofía escolástica y a todos los poetas que aparecen en la patrística. Pero fundamentalmente, por miedo a perderme en la literatura y alejarme de (…)

¿Se considera un santo?
No sólo me considero, lo soy. Pero mejor no decirlo porque no lo entenderían. Para los médicos eso es enfermedad. Y ellos no saben lo que es un santo. Sólo tratan a los demás como enfermos. Se guían por los síntomas. Y otras obligaciones no tienen. En esta sociedad está prohibido ser santo. Aun por la Iglesia.

¿Cuál es el significado de esa imagen que tanto reitera en sus poemas: «la noche de los corderos»?
Hay tres noches. La primera noche corresponde a los sentidos. La segunda noche a los sentidos internos. Y la tercera noche es la del intelecto. Pero el viador (sic) debe ser sincero.
Yo soy un muerto. Pero vivo en Cristo.
Los corderos significan la unidad divina. Cuando eran sacrificados en el Templo Judío, debían tener un año, para representar la unidad.

¿Quién te enseñó la física?
Los egipcios.

¿Quién te enseñó la magia?
Los caldeos.

¿Pero quién te enseñó el misterio de la unidad divina?
El pueblo de Israel.

¿Tiene miedo de la muerte?
Ningún miedo. El que hace la vía ya no tiene miedo. Además ya lo he dicho; me considero un muerto. Un muerto en vida. Vivo en Cristo. Todas las enfermedades ya están en potencia. Simplemente se hacen visibles en el momento de morir.

¿La Biblia es un texto poético?
La Biblia es un libro de Dios. Y no tiene fondo. Aunque realmente el Apocalipsis es un poema terrible.

¿Para qué escribe?
Lo hago para que mis actos se ordenen a Dios. Buscando la verdad y no la oscuridad. Y escribo para Dios y para mi perfección. Y Dios sencillamente lo aprueba. Y esto dicho en lengua baja. Para que todos me entiendan.

¿Para qué pinta?
Entre mi pintura y mi poesía hay una misma mano. Las mismas concepciones. De niño me dijeron que sería un gran pintor. Y entonces quemé todo. Ahora lo hago para perfeccionar mis sentidos, externos e interiores. Sólo de esa forma es válido pintar y escribir. Y hasta que los que se dicen pintores y escritores no lo entiendan, deberían dejar esas cosas. Porque están mintiendo. El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad.

¿Cómo ve esta ciudad?
Esta es una ciudad que no es buena. Es realmente mala. Corrupta. Llena de gente depravada. Hay una falta absoluta de moralidad. Es una ciudad hipócrita. Hasta parece que fuera la hipocresía su estado natural.

¿Qué motivó su conversión de judío a católico?
No es conversión de judío a católico. Es simplemente la aceptación de la religión católica, apostólica y romana.
Porque lo de judío no se pierde. Esta conversión es una concepción de la gracia. Porque Dios seguramente ha encontrado méritos para convertirme. Para concederme ese conocimiento y esa fe.

¿Ha sufrido castigos?
Sí. Pero no me quejo. ¿Quién se podría quejar luego de la pasión de Cristo? Hace ya de esto muchos años. Yo era joven. Una tarde estaba como extasiado, y un Apolonio, entrerriano, me llamó y me dijo: vamos a caminar. Nos pusimos a caminar, y cuando llegamos a una esquina de la Comisaría 4 °, no recuerdo cuál era, o cuál es ahora, mi amigo me empujó contra el vigilante. Vaya a saberse si era por una broma o qué sería. . . Y entonces el vigilante me dio un golpe con esa vara que llevan. En la sien izquierda y otro en la sien derecha. Luego me llevaron al interior de la Comisaría, me estiraron en el suelo, y me golpearon con las varas. Me golpearon en las rodillas, en las manos, en la cabeza. Es completamente milagroso el estado mío, de que aún esté vivo. Después me desnudaron, me pusieron en un calabozo. Por la mañana, ellos deben haber avisado a mis padres, que todavía vivían. Y me sacaron de la Comisaría. Eso fue todo. Eso, y que les dije que era el Cristo Rojo. Lo sentía como una cosa cierta. Acaso no enseña San Pablo «ser como otro Cristo». Y mi intención era presentarme como un Cristo revolucionario. Por eso lo de Rojo. Mi grito «yo soy el Cristo Rojo» fue mi única respuesta a los golpes. Y me quedé quieto contra la pared.

¿Por qué está internado en este sitio?
Según los médicos debido a que estoy enfermo. Trastornos mentales. Yo creo sin embargo que la mayoría de la gente padece de trastornos mentales, incluso los propios médicos. ¿O acaso la mayoría de los que están en los almacenes y en las tiendas es gente de razón? ¡Ninguna! Y los médicos por ejemplo, el que más o el que menos padece de psicosis. ¿Y es que alguien sabe lo que es el alma, lo que es el intelecto? Pero así como hay muchos delincuentes que han cometido delitos, y trabajan y no los tocan para nada, también una persona por más loca que fuera, si trabaja no la internan. Cuando a mí me internaron, hacía más de una semana que estaba en la calle, sin comer, sin dormir. Me llevaron en ese estado desfalleciente a Villa Devoto, me tuvieron dos días, y luego me trajeron aquí. Eso fue en el año 1942. Me aplicaron el electroshock. Se ve que querían sacarme la enfermedad del cuerpo. Pero yo no me quejo. De qué tendría que quejarme. Los médicos son buenos. Hacen lo que pueden. Recetan, dan consejos. . . Y además, si me fuera de acá, ¿adónde iría? No tengo nada. No tengo a nadie.

¿Cómo ubica su obra en relación al momento social y cultural en que fue escrita?
Molino Rojo aparece en el momento en que se está preparando la revolución contra Yrigoyen. Las hijas de Ortiz fueron mis discípulas, en las clases que yo tenía como profesor de francés. Culturalmente no existía nada. Sólo el movimiento Martín Fierro. Era una época de pobreza atroz. Yo vivía simplemente por casualidad. Mi casa estaba cerca de la de Gardel, quien me quiso sobornar para que hablara bien de él. Una vez me balearon desde la Escuela Militar, Pienso si mi internación no habrá sido una medida divina para que no me mataran. Amaba el ruido de las balas más que la novena sinfonía. Molino Rojo tenía un título que atrapaba a los anarquistas y socialistas. Reaccionaban instantáneos ante el color rojo. Se notaba en la ciudad un estado de demencia general. Y en Molino Rojo desde luego hay una intención que empieza por la demencia; uno de esos poemas dice: «Demencia, el camino más alto y más desierto. . . »
Cuando escribí Hecho de Estampas estaba en París. Allí había guerra entre los monárquicos y los otros partidos. En el fondo todos eran unos vagos. Y creo que por entonces y en esa ciudad, estaba prácticamente prohibido ser católico.
Estrella de la Mañana corresponde a la época más oscura que yo he conocido en este país. La gente era perseguida de la manera que ha sido establecida en el Apocalipsis.

¿Cuál es esa demencia que se invoca en su poesía?
Es la demencia en sentido total. Hay formas que obedecen a los nervios centrales. Y otras a los nervios periféricos.
Y puede ser también un castigo. El que va a nacer elige ser bueno o malo. Eso también pasa hasta con las vacas. Ahora bien, la mayoría de los dementes tiene la médula desviada. Cualquier enfermedad, aun el cáncer, es estado de locura. Los médicos tendrían que seguir realmente las enseñanzas de Hipócrates, que hasta curaba con el fuego. Y hay incluso gente que se alegra de estar loca. La demencia debe ser vista desde un punto de referencia moral. Y a esa pobre gente que está en este hospicio, habría que darle buena comida; la comida es mala. Enseñarles a sentarse en la mesa, a no robar, a no blasfemar. Y cambiar fundamentalmente la higiene. En mi poesía invocaba la locura. Aquí se conoce la locura. Ya estaban anunciados mis sufrimientos. Yo soy el Jacobo Fijman que aparece en los textos de Notredamus. Y ese día vi como un puñal. Y me dije: «quién sabe lo que van a creer de mí; quién sabe lo que van a hacer de mí ». Pero yo nunca he querido ser dictador. Ni matar a nadie. Soy un santo.

¿Se siente un enfermo mental?
No. Rotundamente. No. En primer lugar porque tengo intelecto agente y paciente. Y mis obras prueban que no sólo soy hombre de razón, sino de razón de gracia.
A pesar de este sitio, que como cualquiera se dará cuenta, no es el más adecuado para trabajar, he continuado en mi tarea, escribir poesía. Y es mi razón la que hace que entienda fácilmente las cosas sobrenaturales.
Los médicos no entienden esas cosas. Se portan fácilmente bien. Pero no pueden ser lo que no son. Simplemente toman la temperatura de la piel. Dan pastillas, inyecciones, como si se tratara de un almacén. Y olvidan que en el fondo es una cuestión moral. Y es que no conozco a nadie que pueda entender la mente. Sin embargo no los odio. Hacen lo que pueden. Lo terrible es que nos traen para que uno no se muera por la calle. Y luego todos nos morimos aquí.

Aporte de Carlos Artusa, para: Isaías Garde - Patricia Damiano

Ignoria, bibliotecahogar
http://bibliotecaignoria.blogspot.com

Dies Irae

2009-02-07T08:25:00.000-08:00

Oyez! Oyez!
This is a gala evening!
Veiled angels
Crowd the theatre
To see a play
Of hopes and fears
Motley mimes
Toss about the scene
Held up by therads
Sinking in the deep
Onstage
In a corner
Hidden behind myself
I hold my breath:
In the airless air
Shards of crushed rainbows
Fill my limbo
Placed somewhere
Between world and toys
"Do you want to play with me?"
In the soundtrack of my survival
The furious small hammers
Fully uprooted
From their key-shaped
Skeleton
Cruelly explore
Every cranial path
Always closer...Always more painful!
The sharks' fin
Is sighting straight for me:
Creatures or spirits
I beg you!
Maybe it's the delirium
Of my morbid ratio
Is that voice that lies
Deep in my intimate self
To allow this swimming
Through the lymphs of victims
While dark reigns over
The sons of putrefaction!
Father of sons all deformed
That like a ghastly stream
Surge out
Through the rusted gates of time-
A deaf dumb eyeless throng
Laughing forever
But smiling no more
The god absent
Or still
"Haec verba audi: Vitam aeternam!"
Like the shaman
Who ingratiates himself
With the deity
Of the animal he hunts
Seeking possession
With the spirit of the beast:
So the innocents
Pervaded with the spirit
Of the great predator-
Princeps huius mundi -
Though burnt in our pyres
Will transcend time
Soaring over
Physical extinction
Domine te voco
Iustum mihi ostende unicum
Talis monstris ob spectaculum
Stupefactus ego moriar... on meurt a moins!
Hooked hands
Stretched out above
In the ultimate endeavour
To clutch an atom
That does not sink
In the day of wrath
The hungry marionettes
Wake up - come alive
While birds of soul
Usher in
The rays of chaos...
"Fatal infection... far all!Epidemy! Epidemy!"
Dies irae!
Feeding on fragments of gangrene
Teeth crumble
Toes fall apart
We crawl like earth-worms
That resembled rats and birds fight over
Scored by silence
Spirits creep
Out of the secret nooks:
Scatter in the streets
Each one
Choosing his own
Beloved prey
Among the trees
Holding her out my hands"What about a walk?"
I avoid the sharp splinters
Of her sweet shattered gaze
Step by step
Into the labyrinths of doubt
Every shelter: a trap
While distresses I witness
The twilight of my heart
You spread around drops of light
Unaware of the rustle
Of invisible syllables:"You will not get out
Of eternal peace!"
And the virgin blade kisses-
Freeing -
Your white throat
No pain
I'm quite sure
She feels no pain!
The voice
Still throbs:"Each man
Kills
The thing
He loves!"(incubus)
In the purple flashes
Of the blazing blood
Slowly we vanish
In and around ourselves
Cells of spirit dissolve
Bit by bit...
"You will not get out of eternal peace!
You will not get out of eternal peace!"
Suddenly the void
Fills your first born
Vibration
Just the still splendour
Of your icy wards endures
I see you through my tears
Tears that nobody ever will dry...
"You will not get out of eternal peace!
You will not get out of eternal
Peace/kill/sleep/murder/death"
The last word of my script
Is now diclaimed
Time is over
And there's no whispering prompter
To ease my scenic solitude
The crawling shape intrudes
And while I open my arms
It seizes me in its jaws!
"This is my body, which is sacrificed for you!"("Into thy hands I commend my spirit...")
Oout.
Out are the lights.
Out all
And over each quivering form
The curtain comes down
Like a funeral pall
With a rush of storm
While angels-
Pale and silent -
Rising and unveiling
Affirm
That we are witnessing
The tragedy
"Man"
And its hero is...

The conqueror worm

Yet I would lose no sting
Would wish no torture less;
The more that anguish racks
The earlier it will bless
And robed in fires of hell
Or bright in heavenly shine
If it but herald death
The vision is divine
The still look
Curled up in the strait-jacket
Fading of tears
Behind every kiss:
A potential Judas
Desire of biting
The vital artery
Mine
Or of the first passer-by
Insects with legs
Torn off
My nails one by one
Shards of glass
In eyes of cat
Smile.
Or simply: ivory
Good night
Plug disconnected
Some flowers
In the first month
Then just:
Earth.

(Por Devil Doll)

El Sereno (otra historia de la vida real)

2009-02-03T11:09:00.000-08:00

Ah, los hombres. Sí, me conflictúan, debo aceptarlo. Por más que sea en teoría, ideológicamente una feminista – y enfatizo el último término ya que, como todas las cosas en las que creo, nunca van más allá de un papel escrito o una pintura – en la práctica sería una burla para ellas; mantenida a los 26 años, alérgica al trabajo y a la independencia, incapaz de tratar a cualquiera con el que haya tenido intimidad y/o sexo con la indiferencia que quizá se merecería después del orgasmo ausente o milagrosamente presente. Sé que un breve resumen de mis experiencias sexuales arrancaría más risas que cualquier presentación de Ellen de Generes: bastaría con relatarles una sola de mis advenedizas “aventuras amatorias” para instantáneamente coronarme como la Nueva Reina del Stand-up Comedy.
Y es que, al hablar de sexo, inmediatamente me viene a la mente cuando intentaba tirar con mi enamorado (el que duró una semana y que me había “caído” por Internet) que tenía al fin un pene más ancho que los usuales fideos que me tocaban, pero al que no le entraba ningún condón que podría pagar, o cuando tuve sexo con mi amigo F. el cual había amado desesperadamente por 2 semestres, amor que finalizó al introducirme esa tripita después del mejor sexo oral que había tenido, y, que, encima, no pudo mantener erecta, o cuando, después de haber deseado tirarme a un polaco metalero de pelo largo (el mas simple pero no menos tortuoso de mis fetiches) logré mediante engaños convencerlo que necesitaba urgentemente su ayuda para un trabajo universitario; después de mucho alcohol y marihuana acabó encima mío sin ropa (sus carnes fofas pedían a gritos su polo de Metallica de vuelta) y justamente , mientras me penetraba, en el exacto momento en el que al fin había logrado olvidarme del mundo y sólo estaba presente el placer; sí, en ese único e infrecuente momento, saca su pene y ¡vaya! si estaba lleno de sangre...
Sé que debí decir que era virgen o simplemente hacer como si no había nada, pero, para hacerme tropezar, llámenme por favor; se me hizo tan gracioso que mediante algún gesto él lo notó y, siguiendo con mi mala racha, resulta que había sido un polaco metalero PERO CATÓLICO (mierda, ¿dónde están los de antaño adoradores de Satanás, amantes de los sacrificios sanguíneos?) y parece que en su enseñanza cristiana no se le estaba permitido tener relaciones sexuales cuando “la mujer era impura”... Salió despavorido y con él se fueron mis posibilidades de algún tipo de satisfacción sexual en compañía de otro.
Mis amigas heterosexuales han perdido las esperanzas conmigo, sin duda. No lo dicen (al menos no con esas palabras) pero sé que para ellas, al menos en ese campo, soy una looser, una perdedora, que se yo... “bien monse”, ja.
Han arrasado con todo lo que han querido y con lo que no quisieron, también. Y yo fielmente intenté una y mil veces seguir sus pasos y reivindicarme como la mujer libre y sin represiones que todo a mi alrededor parecía demandar (las películas, la televisión, las feministas, mis amigas) pero cada vez que acababa abierta de piernas con algún desconocido me era imposible olvidarme que eran mis piernas las que él estaba tocando, y entonces me percataba de ellas, y de mi cuerpo, y dejaba de sentirlo, y me iba en ideas abstractas que nada tenían que ver con lo que en el momento estaba haciendo y que se supone tendría que captar mi total atención...
“Señor Psiquiatra, Doctor, será que tengo A.D.D.?”, aunque sé que él me diría que tengo otra cosa; un psicoanalista no dudaría un segundo para catalogarme de histérica... A veces me pregunto si aquella terapia del Dr. Feijoo que consistía en abrazarme para que pueda lidiar con el contacto físico cuando ya tenía 18 años sirvió de algo o tan sólo me “cambió” el cóctel de medicaciones que me llevaron a perder mi virginidad con el primer loco que (y tómenlo literalmente, ya que era esquizofrénico) decidió ver en mí a una chica “dominante”; cuando todo el mundo andaba cachando por allí yo tenía que aguantar los paternales abrazos de mi psiquiatra después de haber llenado la hojita con “Inderal, Zoloft, Rivotril, Edronax...”.

Bueno, era uno de esos días en que se me había hecho el milagro y me dirigía a la casa de mi buen amigo J. (yo y mis “buenos amigos”) después de haber tomado unos pisquitos y fumado lo suficiente para no pensar en mucho más que en el placer mientras me estén penetrando... Así es que tomé un taxi muy contenta, casi sin poderlo creer ya que éste era un niño hermoso, con una gran pinga y de pelo muy largo, sintiendo como mi cuerpo ya había sido capturado de antemano por el placer que el psiquiatra me mostró que se puede hallar en los psicodislépticos (medicación y marihuana: aún no distingo la diferencia), radiante joven vestida de negro y con ojos rojos, entonando alguna tonada distorsionada que ya no recuerdo... Mis últimos soles se fueron en ese taxi blanco, al que ingenuamente pedí que se estacionase antes para no despertar a la madre del nínfulo.
Luz apagada, cuarto negro como mi ropa. Chibolo conchasumadre se había ido a dormir temprano. Me hubiese gustado decir que me hallaba sorprendida, pero, en cierta medida me lo esperaba; todo había sido demasiado perfecto y armonioso como para tener el final feliz que yo deseaba, si bien verdaderamente, no esperaba. Gracias a los altos niveles de tóxicos en mi sangre no sentí ni tristeza ni frustración al ver que en esa noche la puerta del desfogue corporal no se me había abierto y que tenía que conformarme, como siempre, con la paz química que parecía, sin embargo, más cómoda en precio y en accesibilidad.

Los Hombres, pues sí, me conflictúan. Y no hablo solamente de la minoría a la que le cuelgan los órganos en la entrepierna... La humanidad en sí, a veces, me es francamente incomprensible. Situación que me hace sentir más y más humana cuando no me entiendo día a día mientras me voy esforzando para hacer lo que “se debe hacer” matando a todos esos “querer hacer” bizarros y anormales que me recomiendan enérgicamente que me rinda y me entregue a la fantasía hermosa que los analistas de la mente llaman “locura”; bello mundo donde todos mis sueños se harían realidad si tan sólo mi mente, acostumbrada a vivir en este mundo “real” no hubiese aprendido lo que son las pesadillas.
Escapando de la humanidad (o, al menos, negando su existencia mediante engaños sensoriales) fue cuando aprendí de las maravillas que me ofrecía la noche. Por eso que, encontrándome bajo la puerta de quien no llegó a ser nuevamente mi amante, sólo atiné a dar un suspiro y seguir mi camino por las calles grises y bajo ese cielo tan únicamente rosado por la neblina limeña. No tenía ni marihuana pero no me importaba al sentir que era yo nuevamente la reina de la noche y de esta realidad en donde sólo me encontraba yo y mi sombra espontánea que nacía de algún foco amarillento que eventualmente aparecía en mi marcha. La canción aquella estaba siendo tarareada, otra vez mientras me convencía que una noche de pasión no se comparaba al libre placer de poder caminar sin la interacción humana usual en mis recorridos diurnos.
Así cantando llegué a un parque desolado con luces altas y naranjas, de pasto vívidamente verde y árboles con la base pintada de blanco. Me senté en una banquita y saqué mi cámara para tomarme algunas fotos; sí, ésa era la expresión de la despersonalización... La logré capturar en el instante mismo en que ocurría, qué afortunada. Y es que después de mirar las fotos en la pantallita de aquella cámara digital me sentí conforme ya que algo había salido de aquella noche patética, así sean un par de fotos de mi cara con los ojos rojos. Y respiré aliviada observando el abandono del parque por la infesta humana; oh sí, nada se podía comparar a la verdadera soledad, a cuando al fin no hay nadie y que eres tú nada más en medio de este mundo hermoso que es perfecto cuando ya no te sientes. Es que estos momentos llegan a ser una exclusividad hoy en día; atesorados y añorados por su rareza, en nada comparables lo poco que esta sociedad “peligrosa para las señoritas decentes” te autoriza: ese aislamiento artificial de cuando sales por la noche a “divertirte” y ves gente bailando y hablándote a tu alrededor pero, en donde al menos, gracias al contraste de su felicidad con tu aburrimiento entras a ese estado tan apacible del autismo forzado por el displacer de observar a tus compañeros de especie disfrutándose unos a otros complementándose con tu propia incapacidad de hacerlo... No, esta vez si era únicamente yo para permitir no percatarme de la puerta sensorial por donde entran los torturadores. Sólo yo para olvidarme al fin de mí...

-Señorita, buenas... um, es algo tarde para que una dama como Ud. esté, usted sabe, sola... en un parque...

¿Y de dónde había salido este Sereno... de debajo de la tierra?

-¿Es ilegal ya que uno se siente sola en un parque a pensar?
-No, claro que no señorita, pero, mire: son ya las 2:30 am y bueno, es peligroso...
-Lo sé bien.
-Pero, bueno, no sé... ¿Por qué habría de estar sola aquí, así? Es decir...
-Porque espero todo el día hasta que se vaya el sol y después seis horas más para poder tener algo de tranquilidad y justamente evitar que me INTERRUMPAN mientras pienso en silencio...
-Pero señorita, es tan tarde, y algo le podría pasar – Este Sereno parece que no entendía de indirectas.
-Mire, señor, yo sé bien a lo que me expongo y he estado miles de veces en esta situación y hasta ahora no me ha pasado nada... en todo caso, es mi responsabilidad, ¿no?
-Si, si claro, señorita...pero – se bajó de su moto – no entiendo que hace sola tan tarde – se quitó el casco – es de noche, usted sabe y, bueno – se quitó los guantes – dígame, ¿me puedo sentar allí al lado, en la banca?
-CLARO QUE NO.
-Ah, más bien disculpe... No, es que, verá, yo soy nuevo, y... no conozco mucho la zona, y la verdad, quería conversar un poco...
-Mire, yo entiendo que Ud. esté aburrido, pero si justamente he esperado tanto rato para poder...-
-Es que se está tan solo a estas horas- ¿Si, no me diga? Por eso estaba aquí sentada en una banca, para evitar que LA GENTE ME HABLE – Y Ud. que es una señorita tan bonita...
-Si ha venido a gilearme, por favor-
-No, no, disculpe, es que, bueno, y dígame, ¿es Ud. de por aquí?
-No.
-¿En donde vive?
-No le pienso dar ni un tipo de información personal.
-Ah ya, ya, no, sólo quería saber... ¿Y cual es su nombre?
-Le he dicho que no pienso darle ningún tipo de información personal.
-Ah ya.- empezaba a pensar que este sujeto sufría de algún tipo de deficiencia mental. – Bueno, ¿y qué hace sentada en una banca?
-Pienso.
-Y, se podría saber, usted… señorita... ¿usted, en qué piensa?
-En por qué es tan difícil escapar de la gente
-Ah ya- no, no entendía nada de nada – Y Ud, ¿tiene enamorado?
-No sé a qué viene esa pregunta...
-Es que, es normal ¿no? Yo, por ejemplo, tengo hijos... ¿Usted tiene hijos?
-No gracias. No me interesan esas cosas la verdad.
Allí noté que me miraba medio extraño. Utilizaría la palabra “análisis”, pero, era evidente que este hombre hacía algo similar si bien estaría en un nivel inferior: su mente no daba para tal proeza.
-Señorita... sus ojos... ¿Ha fumado algo?
-No, no tengo nada, lastimosamente.
-Pero hay algo raro en sus ojos... No me malinterprete; a mí me gusta mucho fumar, las drogas son muy ricas – este es el tipo de cosas que sólo pueden pasar aquí en Perú en donde los que fiscalizan son siempre los peores– y me encanta la marihuana... ¿No tiene algo por allí? Hace tiempo que no fumo...
-Como le dije, yo no tengo nada.
-Ah ya... Entonces, ¿Por qué tiene los ojos así?
-¿Así cómo?
-Tiene los ojos pintados de negro y tiene ojeras y... no se, se ven extraños...
-Bueno, son las 2:30 am... es lógico que tenga ojeras.

Me miró los ojos muy confundido; me miró de arriba abajo.

-Señorita, no sé... es tan extraño verla así, aquí, toda vestida de negro... No lo sé...- intentó hilar algún pensamiento, parece, - No se moleste, pero ¿puedo hacerle una pregunta? No se ofenda... claro...
-A ver, pregunte, no me ofendo.
-Señorita... ¿es usted humana?

Un Serenazgo al frente mío en un parque desolado que sentía que le estaba hablando a una aparición o un alien o qué se yo... ¿Se podía poner más ridículo?

-Señor, justamente, yo misma me lo he preguntado tantas veces.
-Pero, señorita... no se vaya a ofender... déjeme decirle que usted... usted... Usted me da miedo, señorita.

Sí, se podía poner más ridículo. Y es que es así, cuando uno piensa que la vida te ha ofrecido todas sus cartas y que uno simplemente se encontraba en la situación más irónica, ¡zas! Te sorprende con otra aún peor. Estaba allí, hablando con un sereno que quería seducirme, mientras se preguntaba si yo era “real”, cosa que, al parecer, no menguaba para nada su deseo.

-¡Vaya señor! Mire Ud… Jamás pensé que llegaría el momento que hasta un sereno me temiera; es decir, Ud. estaría aquí para protegerme y... ¡me tiene miedo!- le dije mientras moría de la risa.
El sonrió, aún temeroso pero algo aliviado.
-Señorita... es que... nunca había visto a alguien como Ud... Es, en verdad, extraña... muy extraña...Y usted... ¿no ve muertos?
Ahora entramos al “sexto sentido” parece.
-No, no veo muertos.
-Y Ud.... ¿Está del lado de Dios?
-Justamente yo estoy del lado contrario.
Se percinó.
-Válgame dios.... no me diga esas cosas señorita, porque, me asusta, ¡por favor! ¿Es que Ud. es satánica?
-No, pero, de cualquier lado en que Dios esté, yo estaré del lado opuesto. Porque si Dios es masculino, debería existir una contraparte, una parte femenina que se le oponga como opuesto... De ser así, yo creería en ella.
Ahí está, para que piense un rato el tipo.
-Oh, que interesante, señorita... En verdad tiene sentido. – Nuevamente me inspeccionó con un rostro, que supongo, sería su expresión “seductora” y con una sonrisita de a lado me dijo - ¿Y Ud. qué hace?
-Ah... pues pinto.
-¡Vaya! Y... ¿Cuándo me cobraría por un dibujo?
-Bueno, así pequeño... 50 dólares- Su cara fue de incredulidad absoluta.
-¡Que caro! Ud. cobrará así... Pero en su cabeza- ¿acababa de hacer un chiste este sujeto? – Bueno, está bien, yo le pago... Pero si me dibuja calato.
-¡¿Calato?!
-Si pues señorita... yo quiero que me dibuje calato.

¿…Calato?

-Bueno... si, he hecho desnudos muchas veces... Pero no espere que vaya sola a hacérselo...
-Ah no se preocupe, puede traer a todas las amigas que desee.
-No, si sería un amigo...
-Ah, bueno, claro... tráigalo nomás... Aunque, a decir verdad, ahora que lo pienso, tengo una consulta para Ud. señorita.
-¿Otra más? A ver pues, pregunte.
-Lo que pasa es que hace tiempo querían que alguien me haga un video... ¿Usted sabe hacer videos señorita?
-En efecto.
-¿Y cuánto me cobraría por eso?
-Depende. No menos de 150 dólares.
-Asu, ¡qué caro señorita! ¡Eso no me alcanza con el sueldo que me pagan!
-Pero así cuesta pues.
-Vaya, bueno… Le explico: lo que pasa es que unas amigas mías hace tiempo me ofrecieron para filmarnos los tres, usted sabe... Pero en el momento me asusté, nunca lo he hecho con dos chicas a la vez.
-Disculpe, ¿me está pidiendo que le haga una porno con usted como protagonista?

…Y es que así es como ocurren las cosas en mi vida; yo supongo que ésta es la razón por la cual mis sueños son, en rasgos generales, aburridísimos: ¿es que se puede competir con una realidad que deja a la ficción como una mentira mal contada? Eran ya casi las cuatro de la mañana y un Serenazgo me estaba pidiendo que le haga un video porno tirándose a dos chicas, en medio de un parque desolado, en un día de semana como cualquier otro. Él supuestamente trabajando, yo esperando a que suceda no se qué en una banca, sentada como siempre he esperado a los eventos, en una noche que se podría describir como francamente mediocre: cielo rosado, ni una sola estrella, con una especie de frío sarcástico que no hiela pero que te moja hasta los huesos... Una de esas noches que sólo te puede ofrecer Lima la Horrible.

-Déjeme decirle que entonces yo traería más de un acompañante para filmar eso.
-No hay ningún problema señorita. Pero una oportunidad así no se puede volver a perder... Bien cojudo ¿no? Debí haberles aceptado.
-La verdad que sí. Usted lo ha dicho.
-Ah, qué tonto. Pero, ahora podré decirles nuevamente... Y Ud. ¿no querría participar también?
-NI LO PIENSE.
-No se moleste señorita, pero, es que usted es tan bonita...
-Basta. Le dije que no quería que me esté gileando.
-Pero señorita, yo le digo la verdad....
-No hablaré con usted más.
-Está bien, disculpe señorita.
-Señor, pare un momento y observe esta situación: yo estaba sentada en un parque, queriendo estar sola.... Y un SERENAZGO ha venido no sólo a hablarme, sino, a ofrecerme para hacer un video porno. Niégueme que ésta no es una situación extraña.
-Yo hubiese querido hacer un video con usted pues señorita.
-¡Aaaaaaah!!! ¡Y dice que yo soy extraña!!! ¡Pero dése cuenta por favor!… ¡Usted es el que está completamente loco!

El tonto Serenazgo al fin se rió. Yo me limité a preguntarme si es que mi vida en verdad no sería la comedia que el Dios en el que no creo escribe para relajarse en las madrugadas en que no tiene sueño. Pues, sí, esta había sido una noche más sin sexo. Una noche más sin olvidarme de quién era yo. Una noche más en que me demostraban que era imposible escapar el ser vista y en la que irónicamente me habían recordado que todo depende de cómo se mire a las cosas: algunas personas habrían huido espantadas ante tales ofrecimientos que para muchos serían más que indecentes, una falta de respeto, un insulto, una ofensa. Pero yo me había quedado a participar como jugadora risueña de una de las escenas más extrañas de mi vida sin miedo ni indignación porque hace mucho tiempo atrás aprendí a encontrarle la gracia a la ridiculez de las situaciones en las que suelo verme envuelta...
Para el Serenazgo, yo era una linda joven sentada como puta en una banca. Para la mayoría de hombres con los que me había acostado había sido poco más que una loca conflictiva e incomprensible sin un cuerpo particularmente bonito. Para unos pocos, mi distorsionada creatividad era cautivante... Mientras que, para mí, yo era la guerrera del bando perdedor en la lucha diaria para integrarme al circo humano del que jamás me habría percatado si es que, de vez en cuando, no me hincara.

Me levanté porque ya no tenía sentido seguir hablando: le hubiese quitado la gracia a todo el asunto. El Serenazgo no se vio muy contento, pero se despidió cortésmente. A lo que le dije:

-…Y que la oscuridad lo acompañe.

Se puso pálido y se percinó por última vez.

Triquina

2008-11-17T01:43:00.000-08:00

Los dulces con sabor a cura
proliferan en donde las
llaves químicas son mágicas

Donde el caos es órden;
El negro... blanco

Sí,
Al otro lado del espejo

En donde resbalé de tanto mirarme.

Mi reflejo convertido
En agujero del gusano
Que me comió
la mente
por
tra
gar
cer
dos

Retratos

2008-10-11T10:22:00.000-07:00

Autorretratos

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Retra from (autódios).

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Familia

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(Sin edición posterior, procesado en tiempo real)

Corsé Sónico

2008-08-29T23:48:00.000-07:00

(Detalle del bordado de los botones)

A raíz del proyecto que tuve con Jab Lemur, La Puta, y dada la carencia de integrantes en dicho proyecto sonoro (entre otras muchas carencias) se me ocurrió que, quizás una buena manera de resolver el hecho que no se tocar ningún instrumento (sólo se hacer algunos sonidos con mi computadora) era hacerme un controlador yo misma, uno que me permitiese gritar a la misma vez que activaba procesos (también desactivarlos o modificarlos, etc.) y que no necesariamente implique estar tan cerca de la computadora.
La verdad es que la única manera que me han interesado las labores femeninas de esta índole (bordar, coser) es cuando me di cuenta que podía darles un giro al utilizarlas de manera no convencional. El corsé cuenta con 12 botones (en la foto solo se ven 6) bordados con lana pero cosidos con hilo de fibras metálicas electroconductoras, al igual que la tela, que, al apretarse, cierra el circuito de cada una de las teclas de un teclado hackeado. Los sonidos son activados por medio de un patch en Max MSP.

Allí también pueden escuchar a la audioteta, grabada en vivo cuando fue tocada por primera y única vez a través de skype.

Siguiendo el mismo principio que en Pintura para ciegos (lectura e reinterpretación sonora de la matriz del video), me filme la “teta” para emitir los sonidos (agudos) que escuchan en dicha canción.
Ja!
Pueden escucharla,
pero no verla.

Rotten

2008-08-28T00:22:00.000-07:00

Daterat: Onsdagen den 27:e december 2006 kl 11:07

"Ohh, but you are so beautiful, how stupid of you", she said while she caressed my hair.

What is the use of pleasing the eye I wondered.
"I´ve been wanting to die for long now, mother" I told her.

...While I imagined the pain she would feel when she heard that all over again - because her pain I cannot feel; she taught me well and I learned about suffering as the best of students...
Her pain still is just her own, I just served to reflect it back - but mother, I am alone within my pain now.
I am finally independant.

No one will be able to feel what I feel and I´ll be the only one trapped in this warm carcass
and-I-will-free-myself.

No one should suffer for my loss.
I am lost already.
But I am too afraid of nothingness... Yet. Though it has been long since the last time I wanted so badly to escape from this body. And I am scared of myself...
She leaves me, I won´t have any chains locking me to life.

When did my hopes die and started building my desires over clouds of dreams? Whenever the fog of illusion leaves my sight, I am only left with the hole´s view.

But
I
Am
Still
Afraid
To
Fall

(I have forgotten being worthwhile.
I did forget how to be loved...
I forgot what wanting me is)

Mother, it´s been long since anyone touched me.
Mother, it is your eyes that see me beautiful;

Your eyes

Are blind;
This mirror lies.

I am rotting inside mother, and no one can see.

Oh Mother, I can feel the soil falling over my head
And as I climb into an empty bed
Oh well.
Enough said.
I know it's over - still I cling

I don't know where else I can go
Oh ...Oh Mother, I can feel the soil
falling over my head
See, the sea wants to take me
The knife wants to slit me
Do you think you can help me ?
Sad veiled bride, please be happy
Handsome groom, give her room
Loud, loutish lover, treat her kindly
(Though she needs youMore than she loves you)
And I know it's over - still I cling
I don't know where else I can go
Over and over and over and over
Over and over
...I know it's over
And it never really began
But in my heart it was so real
And you even spoke to me, and said:
"If you're so funny
Then why are you on your own tonight ?
And if you're so clever
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very entertaining
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very good-looking
Why do you sleep alone tonight ?
I know ...'Cause tonight is just like any other night
That's why you're on your own tonight
With your triumphs and your charms
While they're in each other's arms..."
It's so easy to laugh
It's so easy to hate
It takes strength to be gentle and kind
Over, over, over, over
It's so easy to laugh
It's so easy to hate
It takes guts to be gentle and kind
Over, over
Love is Natural and Real
But not for you, my love
Not tonight, my love
Love is Natural and Real
But not for such as you and I, my love

Oh Mother, I can feel the soil
falling over my head

Bubbles of my youth

2008-08-28T00:04:00.000-07:00

Daterat: Måndagen den 7:e maj 2007 kl 09:02

You wrote:

I now am so very tired of everything and everyone.

However there are some few lights around me, people mostly. Especially one, however I don't know really what to make of it all.

Doesnt matter, as long as I can be happy for a while, having someone to talk to that is as nerdy as me. That makes me happy. Very happy.

I told you:

Be careful. Dreams are like thin crystal bubbles: they shatter so easily.

(Oh I so loved bubbles when I was a kid: translucid and sleek, you could see what was inside but could never touch it; even if most of the time it was only transparent air, I imagined they were ”beings” inside and I drew them compulsively. They could see their exterior but could never be a part of it. The outside world was aware of what the interior kept, but would never damage it).

Clumsy hands of mine, out of curiosity I had to touch those beautiful spheres...! I never meant to break those fine bubbles, I swear.

I only wanted the beings to be a part of this world... But ”they” were too delicate to deal with it properly, and now, they are sick forever and will die soon (dirty world and its diseases, ”they” didn’t had any antibodies... There is a reason for everything, and the glass coverings had a specific function).

"I am sorry. I am so sorry".

Lost in this reality whom they were only meant to watch, I tried to guide them back into their protective cases by picking up the pieces and reconstructing the crystal spheres, but, the only thing I got was cuts on my hands.

Now "they" walk by filthy streets covered in my blood. They are completely lost, and won’t last for long. No matter how quick I ran after them following the red drops of liquid they leave after their footsteps, eventually my wounds will pour out all the blood that is left within me.

But I do not fear death now.

This loss I cannot overcome: I deserve this lonely death because I am the guilty one.

My stained children have left me forever, and now I only count the days until this punishment ends.

_____________________________________________________________________

En este laberinto solipsista mis únicos compañeros son estos recuerdos los cuales día a día destruyo en el ritual compulsivo de la búsqueda del placer y del olvido.

Don't make me remember who I am; do not remind me who I am not, and, please, make me forget who I should be.

2008-08-27T13:16:00.000-07:00

Cansada pero definida, segura, por una (e irónicamente última) vez en la vida. Abrir la puerta (oh, la manija, tan fría), el sonido del metal sin aceitar (rasga los tímpanos, vaya delicia), prender la luz (mágica luminescencia), respirar una vez, otra vez, y la curiosa sonrisa entre las predecibles lágrimas que no tienen ya ningún sentido pero persisten en seguir su camino hacia abajo.
Hoy día es exquisito sentir, estar atenta, observar todo con amor y ya extrañándolo; mirar mi imagen en el espejo, no, aún no la acepto mucho como mía pero al fin eso es irrelevante: hoy seré más mía que en cualquier otro día.
Abrir la cañería para llenar la tina con agua calientita (meter la mano, está perfecta); lo he visto en muchas películas así que asumo que hay una razón detrás. Me imagino que es para que continúe saliendo una vez abierta la vía: las virtudes del calor, te aceleran el pulso.
Whisky, varias pastillas de diazepám (pero no las suficientes), cocaína, una gillette. Todo al lado; desnudarse, meterse.
Acogedor y cómodo. Por un rato sumergirse y pensar por qué no puede ser así de simple, zambullirse y listo, el silencio y la familiaridad al vientre materno. Sí pues, ese era el paraíso, el cielo. Pero entonces no queda más que salir porque ya empieza a faltar el aire, y eventualmente comienzo a hablarme de nuevo, así que de ese silencio intrauterino ya no queda nada, lo sé.

Recuerdo que me la pasé escapando.
Hoy día yo la buscaré.

Agradecer, por lo que tuve y porque termina. Y como cobarde – pues si he de morir al final, al menos, quiero aceptarme – poner la anestésica coca en las muñecas, tomar el whisky, las pastillas (no las suficientes como dije, sólo las necesarias), y, ya con la vena adormecida, proceder a hacer el corte.
Todo es cómodo e indoloro.
Hasta bello, diría yo. Ver los caminos de la sangre, el rojo oscuro sobre el blanco de la cerámica de mi recipiente final, cómo llega al agua y la va coloreando.
Finalmente, lo de adentro está afuera.
Y lo hice yo, vaya poder.

Entonces viene el sueño, y me entrego.
Es todo tan placentero y tranquilizante, si bien aún tengo miedo.
Pero el cansancio supera a la esperanza, así que inevitablemente me duermo.

***

Tengo un extraño hobby: fantasear con mi propia muerte. Eh, quizás no sea tan extraño, quizás sea común entre los egocentristas sin amor propio, vaya uno a saber (hoy en día es imposible ser pionero u original); el punto es que el pensar en el final sirve del más patético de los consuelos, todos lo sabemos.
Ahora, claro, para mí el placer radica en que deseo hacerlo yo misma; sí, matarme, matarme es mi sueño supremo, poder hacerlo, morir por mi mano, ser Dios en el último día de mi vida.

Me la he pasado tratando de crear.
Y sé que es tan fácil destruir.
Creando o destruyendo somos un poco dioses, pero no lo suficiente.

Me opongo; si yo no he podido crearme (toda esta mierda que escribe al parecer no es más que un cúmulo de consecuencias) quiero poder destruirme. Y ser testigo consciente de ello; hacerlo en el total uso de mis facultades. Un día decirme “es hoy” y despedirme.
Sé que ese día amaré todo esto como nunca antes. Esa también es un poco la intención: estar agradecida. Ya que soy una malagradecida, no aprecio lo que se me da, no puedo disfrutar; soy una incapaz.
Hasta el placer termina en autotortura.
No hay salida para esto: ni el zen, ni el tao, ni los sueños, ni la negación.
Porque cuando viene la sensación, a veces ya ni la motiva el pensamiento.

Es todo una farsa.

…Un día me di cuenta que simplemente no podía creer más.
No creo en las personas, ni en la política, no creo en el amor ni creo en el arte.
La verdad es que no creo ni en mí.
Soy un muerto en vida, lo he dicho miles de veces.
Antes estaba muriendo, por eso todo lo sentía en demasía.
Hoy ya no siento ni mierda más que desesperación o sueño.
No quiero nada ya.
Ni siquiera ando contando los días: es todo un larguísimo día que no termina, no termina… Pero que inminentemente terminará, gracias a Dios.
Aparento estar perdida pero la verdad es que me he encontrado en la nada.
Pues nada de esto importa. Ni el reconocimiento, ni el dinero, ni el amor ni cumplir los sueños.
Todo da igual; el punto es que se está vivo.
¿Y qué le da tanta importancia a la vida?
Pues el hecho que es finita.

***

Algunas personas leerán esto y de ahí me verán. Intentarán relacionar a la persona que ahora escribe con la cojuda vestida de negro que sonríe o no, pero que les hablará como cualquier otra, y pensarán que este no es más que otro cuento.
Bueno, lo es.
Pues la persona que verán no será la misma que escriba esto.
Esta persona anda muy distante, y no los ve.
Ya nadie podrá interactuar con ella, si bien yo seré su representante.

...Es que anda muy lejos para intentarlo, lo notarán desde un principio; por eso, quizás se sorprendan de su propio desgano para salvar a la supuesta persona que escribe este texto; posiblemente se preguntarán ¿y por qué no tengo ganas de aconsejarle?
Es normal, no se preocupen.
No hay nada que salvar.

Ella será Dios un día y hará realidad el único sueño que aún le queda.

La Princesa y el Dragón

2008-08-14T04:48:00.000-07:00

Había una vez una princesa que se convirtió en dragón. Y claro, ya no podía salir de su torre, porque quemaría a quien se le acercase. Los reyes, que vivían debajo, andaban tristes porque para la Princesa no habría Príncipe jamás, y si bien siempre lo supieron, al parecer, nunca pudieron aceptarlo.
Pero bueno, la Princesa no siempre fue dragón. Hubo una vez que se veía como nosotros (aunque ya ardía por dentro) y tuvo visitantes en la torre, varios, a decir verdad. Pero sus entrañas ya quemaban, y, o terminaba por rechazar a los pretendientes (porque le incomodaban sobremanera), o ellos la rechazaban, lo cual era lo más frecuente, ya que se asustaban cuando notaban que algo andaba mal, muy mal: no es normal que tu interior ande tan caliente, joven Princesa… Ni por todas las joyas de la Corona estamos dispuestos a aguantarlo.

La Princesa lloraba porque no entendía qué le pasaba ni por qué, si ella no le había hecho nada a nadie, y a todas luces esto era una maldición. Les preguntaba a sus padres pero ellos tampoco sabían darle razón. Y así pasaba el tiempo en medio de la impotencia y la frustración; ni todas sus riquezas podían aliviar su dolor un poco siquiera. Los reyes le traían títeres, bufones, compañías de teatro para que le hiciesen la obra que ella quisiese, pero nada, nada captaba su atención.
Todo quemaba, ya nadie la podía tocar, y ella tampoco era capaz de pensar en otra cosa más que en las llamas de su vientre.

Hubieron días mejores, otros peores. Y una vez, al término de los días malos, en la transición hacia los buenos, apareció un viajero tocando la flauta en la puerta del castillo, pidiendo pasar la noche allí.
Ah, tocaba tan bonito.
La melodía extrajo a la Princesa de su infierno interior, y decidió bajar, después de tiempo. Todos se alegraron al verla, pero ella sólo estaba interesada en la dulce melodía. Preguntó de donde provenía, y todos señalaron al viajante. Ella se sorprendió e inmediatamente mostró interés, y se le acercó a conversarle, cosa que no hacía en meses. El viajero pareció interesado, había algo en ella pensaba, algo raro pero interesante que no había visto en otros reinos (y había visto muchos) y él, que justamente buscaba las rarezas que el mundo tenía para ofrecerle, quedó extrañamente cautivado.
El intercambio de palabras fue breve, nunca se conocieron realmente.
El subió naturalmente cuando ella lo invito a la torre, ella lo acogió emocionada, sabiendo que se iría pronto para jamás volver.
Evidentemente partió al día siguiente, y la Princesa se quedó rodeada de una calidez particular, envuelta en esa sensación tibia que da el contacto con otro sin el rechazo usual, pero ya acompañada de la ausencia sin derecho a quejas, pues siempre supo que tenía que partir. Y aunque eventualmente llegó la tristeza, también sentía complacencia porque aquel viajero jamás sabría la verdad.
Pero su madre, la Reina, sabía quien era ese viajero, estaba informada de que tenía origen real también, y fue donde la Hechicera a pedirle que lo invoque de vuelta, cosa que hizo sin dudar. Y en esas visitas, la Princesa, quien era llevada por su madre sin mucha insistencia (pues estaba cautivada con el viajero), conoció al joven hijo del Mago, aprendiz con inclinaciones fuertes hacia la Magia oscura, pero aún demasiado joven para representar al Mal.
Ambos acostumbraban a sentarse a mirar el lago envueltos en su tristeza mientras esperaban.
El odiaba a sus padres por someterse a poderes que, en su opinión, eran muy débiles.
Ella se odiaba.
Y de ese odio solidario nació el amor.
El niño-hombre no conocía de mujeres, así que, en un principio, no notó nada extraño en ella, y en todo caso, también se sentía inconscientemente atraído a aquello, como lo atraía tan naturalmente la Oscuridad. Pero ella no era mala, es más, era demasiado buena, y le dio todo al niño-hombre, quien se malacostumbró y eventualmente se cansó.
Un día despertó y le dijo que tenía mucho calor, que ya no deseaba estar tan abrigado, que ella era anormal, que todo andaba caliente, que era un peligro, que su vientre albergaba una bomba de tiempo.
Lágrimas incapaces de enfriarlo cayeron por su rostro, y le rogó (pues sabía que la metamorfosis pronto terminaría y no le quedaba mucho tiempo) que se quedara un poco más solamente, pero él huyó, y ella fue al puente a lanzarse.
Pero cuando vio su reflejo en el agua, no vio a ningún monstruo, sino a mujer triste.
Y se dijo que en el poco tiempo que le quedaba, no estaría así más.
Regresó al castillo con esa euforia que te da el saber que vives tus últimos días, y les pidió a los reyes que hicieran un Festival para ir a fiestas y bailes, que le compraran un ajuar nuevo, que quería divertirse. Los padres accedieron contentos e hicieron una serie de reuniones y festividades populares que fueron el encanto de todos, y allí conoció a algunos condes y barones con los que jamás concretó nada.
Pues llegó el momento temido: ya nadie la podía tocar.
Inevitablemente se rindió, y terminó por recluirse en la torre.
Los padres se resignaron, y se limitaron a respetar su decisión.

Llegó un punto en que ya no lloraba, ya no sentía nada. Su piel se puso áspera, verdosa, escamosa, su aliento sulfúrico, sus pupilas se alargaron, de su frente emergieron irregulares protuberancias, y de su espalda dos botones de los cuales eventualmente emergieron alas como la de los murciélagos. Y ella se contaba mil y una historias, un sinfín de cuentos y relatos se inventaba, para escapar de la oscura y limitada realidad de la torre.
Un día decidió cantar, pero de sus labios no salió una dulce melodía femenina, sino un gruñido gutural. Pero igual cantó, hasta que fue interrumpida por un sonido que jamás había escuchado fuera de su propia habitación: un fuerte aleteo provenía de las afueras de su ventana, y después ese olor, tan familiar, a sulfuro. Extrañada, miró al cielo y vio a otro dragón, tan horrible y monstruoso, que se vio obligada a meter su cabeza al interior de su torre nuevamente e inmediatamente se puso a temblar.
Y así se quedó por días, acurrucada en una esquina, intentando enfriarse con las piedras de las paredes, tapándose los oídos para no escuchar ni el aleteo ni los rugidos con las que aquel dragón la llamaba.
Pero el llamado persistía.
Y ella seguía negándose a mirar.
Hasta que un día olió el sulfuro demasiado cerca, y aterrorizada, se asomó por la ventana.
Allí estaba él, imponente y terrorífico, observándola con, sin embargo, los ojos más tiernos que había visto en lagarto o humano alguno. Y se quedó petrificada ante tal visión.
-¿Por qué me temes?- le dijo él -¿Es que acaso no te has visto? Soy igual que tú.
Ella lo negó, sacudiendo la cabeza mientras cerraba los ojos.
-¡Mírate!- la presionó, y le señaló un espejo escondido entre sus ropas. Finalmente accedió, y ella misma destapó el tan temido reflejo.
Y no pudo decir nada; los dientes puntiagudos, las escamas verdes, las garras y las alas le quitaron el habla. El, notando que sufría ante su imagen, le dijo dulcemente (o bueno, con la máxima dulzura con la que puede hablar un dragón):
-Somos una especie en extinción. Por eso he venido a buscarte.
-Pero yo soy una Princesa- le dijo ella, sollozando.
-Mi reinado es más vasto que el de cualquier humano. Tu sangre real me es insignificante. Vamos, no temas, y ven conmigo. Se que disfrutarás el volar.
Ella supo que era inútil resistirse, y fue con él.
Y la verdad es que lo disfrutó muchísimo. Nunca antes se había atrevido a volar, y, al hacerlo, pensó que era lo mejor del mundo y por primera vez agradeció su nueva condición. Él, pues, le enseñó a quererse, y ella, aprendió a quererlo de vuelta.

Cada noche se convirtió en una nueva aventura sobre bosques y montañas, ríos, mares… Todo lo vieron desde el cielo, y nada supieron sus padres de sus paseos nocturnos.
Hacía mucho tiempo que no era tan libre y feliz.

Pero, un día, inminentemente, su humanidad latente afloró. Y se acercó como la grácil Princesa que ya no era a los labios infernales del dragón, el cual alejó su rostro, confundido.
-¿Qué haces?- le pregunto sin comprender.
-Te beso- le dijo ella.
-¿Qué es eso?- interrogó él.
-Ah, algo muy… Humano. Perdóname. Creo que no lo entenderías.
Y la tristeza volvió a asomar en su corazón.

Sin embargo, siguieron juntos, volando por sobre el mundo. Ella se sabía poderosa y superior a cualquier humano, aunque, extrañamente, empezó a tener más y más deseos de aquella especie a la que se suponía que ya no pertenecía; primero, el beso, después, deseó vino, seguidamente comidas exquisitas y no las presas crudas que el dragón le cazaba… El no entendía mucho pero cumplía todos sus deseos, hasta que llegó el triste momento en que ella ya no pudo volar.
-¿Qué sucede?- le preguntó él ante su incapacidad de alzar vuelo.
-No lo comprendo- explicó ella, -es simplemente como si… de repente, hubiese olvidado cómo hacerlo.
Y entonces fue cuando notaron que su piel se había suavizado, que ya no tenía escamas, que sus pupilas eran redondas de nuevo.
Y ambos temieron.

***

Una de aquellas madrugadas desoladoras, la Princesa escucha que llaman a su puerta. El dragón alza vuelo y se va despavorido, pues nadie lo debía ver.
Era la Reina.
-¡Hija mía!- la abrazó -¡Haz vuelto a ser tú!
Y entonces la golpeó: era humana de nuevo.
¿Cómo había sucedido?
-¡Los conjuros de la Hechicera han surtido efecto! Hija amada, no sólo eres ahora humana, sino que aquel viajero que hace años vino tocando su flauta, ¡regresa aquí!
Su corazón dio un vuelco.
-Hija, estoy tan feliz.
Ella también lo estaba, pensó, y recordó las caricias humanas, y las dulces melodías.
Sonrió vagamente.
Pero, ¿y el dragón?
Ya nunca más volaría.

…Su alma se llenó de una congoja insuperable que por la noche se concretó en lo que sería la última visita del dragón.
-Ya no puedes venir a buscarme- le dijo –Soy humana nuevamente, y si mis padres te ven, te matarían- le dijo, entre lágrimas.
-Sí, ya lo noté hace tiempo; soy plenamente conciente de tu nueva condición, que no es más que un regreso a lo que siempre fuiste. Yo, en mi calidad de único representante de mi especie, te encontré como mi salvación, y pensé que podríamos repoblar estas tierras. Pero estuve cegado por mi esperanza y por el amor que te tengo. No, no eres como yo. Nunca lo fuiste. Lo que para mí era mi orgullo para ti siempre fue el castigo que te enseñé a apreciar, pero aún así persististe en añorar lo otro.
-No es verdad- le recriminó –Mi metamorfosis terminó siendo el mejor regalo de todos, y qué no hubiese dado yo para quedarme como dragón y no Princesa.
-Nunca olvidaste al viajero- le recordó.
-Es verdad, pero también es él irreal y pasajero. Vendrá para irse de nuevo, no para llevarme.
-Si me pides que me quede, me quedo por ti.
-Te matarían, y no podría vivir con eso.
-Bueno, entonces, he de partir. Adiós, mi bella Princesa. Que seas feliz.
Y con un brusco aleteo y dejando una estela de sulfuro, desapareció por la ventana.
Ella intentó ir tras él, pero, por primera vez se dio cuenta que ya no sentía la calidez usual en su vientre, y no pudo moverse.
Solamente lloró, pues ya sin eso estaba vacía y fría.

***

Uno se acostumbra tanto a la alegría como al dolor; versátil humano no es más que otro animal de costumbres. Y a veces, el cambio del dolor a la alegría es tan incómodo como su contraparte invertida, así como también es doloroso romper la relación tan íntima y personal que se puede tener con la soledad.

VJ Pornokrates + DJ Lokurón

2008-07-30T20:44:00.000-07:00

Al parecer Mauro (alias "DJ Lokurón") finalmente accedió a escuchar mis reclamos y nos destruyó los tímpanos con un hardcore levantamuertos. Aquí una pequeña muestra de los visuales que hice:

Estaba planeado que yo le haga otra cosilla y tenía algo preparado que... Bueno, no funcionó. Entonces me vi obligada a inspirarme ahí mismo (y a la fuerza con alcohol y etc.) haciendo un patch (en MAX) que hice funcionar algo tarde (DJ Locurón ya había empezado a tocar). Eventualmente empezó a generar errores lo cual creo que es lo más interesante de todo, es decir, yo sólo jugaba mientras filmaba a la gente con dos webcams y los procesaba para enviarlos a la proyección (lo más chevere es que es muy divertido).

Pornokrates from (autódios) on Vimeo.

Otro video de DJ Lokurón.

Conversa 3 am

2008-07-15T00:45:00.000-07:00

AUTODIOS dagbok

Daterat: Onsdagen den 16:e maj 2007 kl 3:07
Läst: 5 gånger

Edson y yo en messenger a las 3am: (autódios) dice: estaba pensando en... (autódios) dice: e=mc2 (autódios) dice: y leia cosas al respecto (autódios) dice: ..o ”consecuencias” de estar pensando en... (autódios) dice: huevadas :P (autódios) dice: If the mass of a person is converted into energy in an uncontrolled way (eg, collision with a very large amount of antimatter, destroying every proton, neutron and electron in your body) then the information that is encoded on the gamma rays (usually) released will be lost. Edson dice: necesitas sueño urgente.... (autódios) dice: In a controlled conversion, you could in principle convert the entire body to energy one particle at a time, and then read off the whole state and transmit it. But there are two problems with this: (autódios) dice: 1) A tremendous amount of data needs to be sent. (autódios) dice: 2) The amount of time this takes. (autódios) dice: However, current thought in neuroscience is that the ”personailty/consciousness” is not at all QM, and thus there is no need to break someone down to a subatomic level and read their Quantum State. Instead, it is simply enough to know there chemical structure - and copy it at that resolution. Edson dice: fisica cuantica.... (autódios) dice: si pues, cai en eso.. (autódios) dice: nuevamente (autódios) dice: es que todo empezo por estarme preguntando Edson dice: ..... y me lo tienes que venir a contar.... a mi..... cuando estoy buscando los videos de las canciones del chavo en youtube (autódios) dice: esas cosas pasan pues Edson Edson dice: como podrìa negartelo serìa un reverendo conchudo (autódios) dice: which means that you can only create matter / anti-matter pairs out of energy. Anti-matter, however, has the unfortunate tendency to combine with matter and turn itself back into energy. Even though physicists have managed to safely trap a small amount of anti-matter using magnetic fields, this is not easy to do. Edson dice: esas cosas pasan (autódios) dice: Also, Einstein’s equation, Energy = Mass x the square of the velocity of light, tells you that it takes a huge amount of energy to create matter in this way. The big accelerator at Fermilab can be a significant drain on the electricity grid in and around the city of Chicago, and it has produced very little matter. Edson dice: ...... bueno bueno ..... pero lo fuerte del asunto no es que .... puede suceder..... Edson dice: sino Edson dice: pq?? Edson dice: estas en eso.... (autódios) dice: There are already algorithms to determine patterns within large amounts of data; much like how the .jpeg format of one picture uses less memory than a .bmp format of the same picture, or how .mp3 music files can be compressed versions of audio cd tracks. So the computer need not remember the information of every particle of a person, but simply find the patterns of the particles that make up that person and rebuild/rematerialize those particles according to the patterns. (autódios) dice: One pattern that the computer may use to remember where certain particles belong is the fact that our bodies have some kind of symmetry. (autódios) dice: Using patterns to represent where certain particles should be should greatly reduce the amount of information of particles to store and greatly reduce the time to transmit and reassemble. (autódios) dice: mantener una cierta ”estructura” (patron) organizacional -digamos - que mantenga la informacion a traves de los diferentes estados de la materia-energia? (autódios) dice: ...hora de leer teoria informatica Edson dice: a ha Edson dice: pssst pssst (autódios) dice: ah? Edson dice: adonde quieres llegar (autódios) dice: cuando? Edson dice: digamos hasta ahora vas correctamente en linea recta (autódios) dice: hacia...? (autódios) dice: el abismo? jajaja Edson dice: en la concatenacion de dichos enunciados (autódios) dice: ah pero eso solo es copy and paste Edson dice: oh..... (autódios) dice: Information theory is a discipline in applied mathematics involving the quantification of data with the goal of enabling as much data as possible to be reliably stored on a medium or communicated over a channel. (autódios) dice: estoy leyendo pues Edson dice: tambien me la la impresion que lo entiendes con bastante claridad (autódios) dice: ...las preguntas en castellano si son mias (autódios) dice: ah (autódios) dice: bueno (autódios) dice: ojala Edson dice: oe y tu siempre tienes insomnio???? (autódios) dice: nop (autódios) dice: ...pero no dormi mas que unas 3 horas por dia por 5 dias y de ahi dormi un dia y de ahi mi sueño se regularizo... (autódios) dice: hasta que volvi a consumir un poco de alcohol y un poco de... (autódios) dice: y ahora se me dio por leer sobre la transformacion de energia en materia, y lo dificil de su viceversa Edson dice: la pregunta del millon de dolares (autódios) dice: esas cosas pasan (autódios) dice: The main concepts of information theory can be grasped by considering the most widespread means of human communication: language. (autódios) dice: siempre acaba todo unido Edson dice: que sientes cuando lees todo eso?? (autódios) dice: sentir? Edson dice: si no sientes nada cuando lo lees??? (autódios) dice: mas bien no le presto mucha atencion a mis irregulares pero intensos sentimientos, porque me interesa tanto que solo pienso en eso... y no pienso en mis sentimientos (autódios) dice: al no ser conciente de ellos (autódios) dice: es casi como si no estuviesen alli (autódios) dice: entonces (autódios) dice: solo hay eso, y, es, pues... ”tranquilo” (autódios) dice: entonces, si, siento algo que se acerca al placer porque no es displacer (autódios) dice: y aparte porque definitivamente disfruto del virtual poder que te da el conocimiento... (autódios) dice: ”conocimiento” (autódios) dice: ”el saber” Edson dice: vaya esa frase tiene buen sabor Edson dice: Paola??? (autódios) dice: ah? Edson dice: me parece que te encendiste (autódios) dice: no no, aun no padezco de combustion espontanea Edson dice: jajajajaja ya padecerás (autódios) dice: que paja (autódios) dice: siempre me intereso ese fenomeno de chibola Edson dice: vaya por eso tratas de acercarte a otras formas de combustión.... (autódios) dice: YA LA CACTASTE ;) Edson dice: cuando leo física cuántica .... es más desde el colegio..... Edson dice: fisica muy simple.... Edson dice: siempre he sentido lo mismo.... (autódios) dice: ? Edson dice: cosquillitas (autódios) dice: en donde? Edson dice: je (autódios) dice: bueno, segun ”Froid”... (autódios) dice: ”Froid” (autódios) dice: C’est Froid Edson dice: jajajajaaaa paraaaaaa (autódios) dice: Je suis chaude Edson dice: no no son cosquillitas viajeras Edson dice: por todos lados Edson dice: cosquillitas y cosquillitas.... Edson dice: me hacen sentir muy bien (autódios) dice: ah eso yo siento cuando estoy bien... Edson dice: mmmm..... Edson dice: bueno hace mucho que no estoy bien drogado.... Edson dice: pero no creo que yo lo pueda comparar.... Edson dice: lo más cague de risa es que es la primera vez que lo digo... Edson dice: por tanto es la primera vez que soy consciente de las cosquillitas Edson dice: que roche (autódios) dice: AJAJAJAJAJ (autódios) dice: ”que roche” Edson dice: BRUJA BURLOOOOONA!!!!!!!! Edson dice: puedo pasar de tu virtual poder que da el conocimiento.... Edson dice: a virtual placer que da el conocimiento (autódios) dice: y eso puede ser visto hasta como una consecuencia logica (6) Edson dice: Paola again.... Edson dice: estás particularmente lúcida hoy (autódios) dice: son las drogas Edson dice: en honor a la verdad.... cuando te drogaste (autódios) dice: ah no hace tanto y no con mucho (autódios) dice: pero (autódios) dice: fue suficiente (autódios) dice: porque hace como umm (autódios) dice: 5 dias que no fumaba y tres dias que no chupaba Edson dice: mmmm...... Edson dice: te siento en una estable sintonía..... Edson dice: bien por ti (autódios) dice: ala, algo asi me dijeron hace un rato (autódios) dice: utilizaron una referencia a mi persona en una misma frase en donde aparecia la palabra ”estabilidad”, y, sin negacion (autódios) dice: ”sintonia” Edson dice: parece que la palabrita te llevó algo más que solo sus grafemas (autódios) dice: http://www.google.com.pe/search?hl=es&q=sintonal&btnG=B%C3%BAsqueda&meta= (autódios) dice: tamare, y donde acabe de nuevo Edson dice: what fuck is this (autódios) dice: http://209.85.165.104/search?q=cache:Tw0FZFNjNQgJ:www.smf.mx/rmf/pdf/rmf/48_6/48_586.pdf+asintotico&hl=es&ct=clnk&cd=2&gl=pe (autódios) dice: sintonía >> tonal >> atonal >> sintonal (autódios) dice: ...y ese termino era utilizado para un calmante Edson dice: vaya y yo sigo con el chavo del ocho Edson dice: tonal , atonal, sintonal.... (autódios) dice: We investigate the asymptotic behaviors of the period for a simple pendulum with arbitrary initial conditions. The study of the vibrational and rotational solutions for the simple pendulum shows that in the asymptotic limit the behavior is of the same type for both motions, when the energy tends to mgl. Here we present a logical deduction for the behavior in both cases. (autódios) dice: sintotico, asintotico (autódios) dice: el periodo del pendulo simple como funcion de la energıa considerando los siguien- tes casos: movimiento vibracional y movimiento rotacional obteniendo el comportamiento asintotico del periodo para es- tos casos. Ademas, se presenta otro caso en el cual el pendulo tiende asintoticamente a la posicion vertical donde permane- ce indefinidamente y por supuesto no es periodico su movi- miento. Edson dice: hay algunos criterios musicales...... digamos ”estrictamente” musicales.... que llevan los mismos nombres (autódios) dice: sip (autódios) dice: y en psicologia tb se usan Edson dice: claro una vez más descubrimos.... la nunca sabida afirmación....jejejeje Edson dice: todo tiene que ver con todo (autódios) dice: la asíntota es una curva a la cual se acerca indefenidamente otra, sin llegar jamás a coincidir. Edson dice: ...ya me dieron las cosquillitas (autódios) dice: yee Edson dice: oye Paolita voy a ver si acostado ..... me llega el sueño.... Edson dice: te dejo ... (autódios) dice: ok (autódios) dice: chau! Edson dice: PUTAMARE ...... Edson dice: TENGO PROBLEMAS PARA CERRAR MI MSN (autódios) dice: jajajaja (autódios) dice: como que problemas? Edson dice: PUES LO QUIERO CERRAR Y NO PUEDO..... Edson dice: PRIMERA VEZ QUE ME PAS Edson dice: PASA (autódios) dice: como no vas a poder? Edson dice: NO ENCUENTRO LA WEBAda que que dice cerrar cesión.... (autódios) dice: como no la vas a encontrar?! (autódios) dice: Aparece aquí el problema fundamental de la teoría del conocimiento : la cuestión de la verdad. Sabemos que la representación es lo que hay del objeto en el sujeto, o dicho de otra manera, es lo que el sujeto puede representarse del objeto. La coincidencia entre la representación y el objeto es la verdad. La verdad aparece entonces como la adecuación entre representación - objeto. El animal tiene una representación adecuada del objeto. Al hombre se le plantea de continuo el problema de la verdad, precisamente porque puede engañarse. Al animal no se le plantea el tema de la verdad, lo que no implica que no puede fingir. El hombre puede hasta fingir que finge, puede decir la verdad fingiendo que miente. Y este decir nos introduce a la verdadera diferencia entre el sujeto humano y el animal : el lenguaje. (autódios) dice: ...ese Lacan

_______________________________________________________________________________________ _______________Es que en esa capacidad primaria de engaño/auto-engaño radica el núcleo de la creatividad? Si es así, el arte seguirá estando indiscutiblemente ligado a la mímesis. Nuestra capacidad de recrear inseparable de la artificialidad... De la mentira.

EXPOSICION:INTRUSIVA (en la UNI)

2008-07-03T15:17:00.000-07:00

"(...) La obra regenera este proceso (una suerte de feedback) de manera distorsionada o pervertida (con perturbaciones); la falta de definiciones/explicaciones hicieron que, en un momento dado, me viera obligada a crear un nuevo objeto que refleje lo interno; materializar el constructo ideacional que en teoría nació en mí exclusivamente (a raíz de experiencias vividas, o lo que sea) sabiéndolo completamente cognoscible al haberlo creado yo misma; objeto precioso que es la proyección tangible (¡vaya! oferta atractiva) esperando ser incorporada por sus potenciales espectadores/comensales. Un intento de superar el "trauma" al percatarme de la división naturalmente impuesta (interior/exterior) nacida de motivaciones narcisistas; prolongándome en el objeto vuelvo-a-ser. Ahora claro, la libre interpretación del contenido puede llevar a contradicciones, que son siempre bienvenidas. Esta es mi venganza: que el espectador sea un sádico morboso y a su vez un masoquista por disfrutar de mi espectáculo visceral. Indistintamente puedo ser activa o pasiva, mientras en ese instante el espectador sea lo opuesto. Aquí radica el factor terapéutico: unir conceptos bifaces, juntar las partes y cerrar la herida que dejó el enfrentamiento entre “lo externo” y “lo interno” estableciendo un nexo comunicacional que reestablece la continuidad escindida que acuñó al yo a costa de la separación del mundo percibido por estos mismos sentidos. Es como si (el) yo intentase reunirme(se) con aquello (mi consciencia o lo que me dice que soy) que es de por sí un reflejo distorsionado de lo externamente percibido que es lo que supuestamente se conoce y se sabe que es." Texto completo aquí.

En la UNI

2008-07-03T14:14:00.000-07:00

"El 30 de junio de 2004, los estudiantes de las 11 facultades de la Universidad Nacional de Ingeniería, hartos de la corrupción, mediocridad, e inmoralidad que genera ese sistema universitario podrido, iniciamos una lucha decida por la reforma universitaria. Seguros de nuestros ideales, firmes en nuestros principios, y convencido de la justicia y necesidad de nuestras exigencias marchamos junto a nuestros hermanos de Puno y Trujillo en una gesta que duró varios meses.
Cierto fue que el desenlace termino por ser adverso, una batalla cuya derrota aún nos duele. Sin embargo, la realidad nos demuestra que el camino entonces iniciado es el correcto, y que no existe otro medio que la lucha para conseguir nuestro noble fin de poner nuestra universidad al servicio de nuestro pueblo, como herramienta fundamental en el proceso de transformación nacional. Si bien es cierto que no conseguimos los objetivos tal cual los plantéabamos, hoy se tocan, en el Congreso de la República, muchos temas que el año 2004 pusimos en la mesa: Voto Universal, No Reelección de Autoridades, Revocatoria de Autoridades.
A cuatro años de iniciada esta lucha, creemos necesario recuperar el rumbo, y no hay mejor forma que conmemorar disfrutando del arte de nuestro pueblo y en presencia de todos los que se sienten hermanados en esta causa. Reafirmándonos así en nuestro compromiso, hoy la lucha sigue.
Atentamente,
Los Organizadores.

ACTO POLÍTICO CULTURAL CONMEMORATIVO4TO ANIVERSARIO DEL INICIO DE LA TOMA UNIVERSITARIAUNIVERSIDAD NACIONAL DE INGENIERÍA'LA UNI EN CONSTRUCCIÓN'

Viernes 27 de Junio de 2008a partir de las 5:00pm

Lugar: Facultad de Ingeniería Eléctrica y Electrónica de la UNI (pab Q, puerta 5)

Participan:Manuelcha Prado, Walter Humala, Duo Takanamanta, Taller de teatro UNE, comité PokoFló (con DJ Yuca),Christian Galarreta y Jab Lemur de Aloardi , Bandas de Rock de la UNI, Perú Salvaje (Trujillo).LUCIFER, Los Tsuj: danzantes de tijeras. Otros.
Además ese mismo día:Chicha de jora, exposición fotográfica de luchas estudiantiles, palabras de dirigentes estudiantiles y populares.
Durante la semana:(Del miércoles 25 al viernes 27 de junio) Exposción de fotografías y videos de las luchas estudiantiles. Exposición de arte musical: Colectivo y sello discográfico ALOARDI. Exposición pictórica: Paola Torres.
Ingreso Libre"

De San Isidro al Rímac en "la burra"

2008-07-01T13:10:00.000-07:00

Expuse en la UNI por tres días. Técnicamente fue mi primera individual (texto arriba) pero antes quería poner un video curioso sobre cómo llevamos las pinturas.

Bus intrusivo de Renzo

Cuando veíamos pasar al bus verde agua de la UNI por entre las estrechas (y rotas) calles del "ghetto" desde la casa, nos dió ataque de risa a mi mamá y a mí; digamos que no suelen venir a recogerme, y, menos aún, un vehículo del tamaño de un ENATRU!

Intentamos filmar el cambio empezando desde el ordenadito, limpio y pituco San Isidro (mi barrio pe... más aburrido, jeje) hasta llegar al caótico, sucio, peligroso (etc. etc.) pero, ante todo, viváz Rimac (sabemos que San Isidro parece un cementerio... Y claro, son libres de escribir los comentarios que quieran como "pituca de mierda" o como aquel entrañable comentario que colgaron en lo de Casa de citas que dejé porque me pareció interesante y cobarde - ¿anónimo? mm, esta era una persona que me conocía, sin lugar a dudas) burlándonos tanto de la pituquería limeña como de la basura (también bien limeña) que enmarca las pistas antes de llegar a la UNI... Fue muy divertido, para qué. Debríamos convertirla en La Mula Juerguera para recaudar fondos o cualquier floro que convenga con tal de chupar unas chichitas de jora con cañazo, ja!

Stultifera Navis

2008-06-26T14:50:00.000-07:00

Ein Jahre alt.

Secuela from (autódios) on Vimeo.

Video que muestra cómo funcionaba la proyeccion interactiva; "Secuela" intenta inducir al delirio de persecución repitiendo las sombras del público en la propia imagen en movimiento.

Video base de ¨Secuela" (este video era sobre el cual se trabajaba; mediante una web cam se capturaba la silueta de la persona que cruzaba esta proyección para reinsertarla en el mismo video como parte de él).

El feedback complejiza las imágenes y le da un toque translúcido.

STULTIFERA NAVIS: LA NAVE DE LOS LOCOS

In Detox

2008-05-26T22:08:00.000-07:00

What is addiction without some sort of drug?
What is grey without the presence of white?

In The Woods

¿Qué por qué soy adicta?

"Por qué gusto de destruirme.
Por qué no puedo hacer nada.
Por qué no puedo tener paz."

Porque tu un día llegaste repleto de llaves que según tú me encantarían y tuviste razón;
Y yo tuve Razón.
Y con ellas salí a dar un paseo buscando puertas que abrir
¡Y hubieron muchas!
Y me divertí y pensé que por siempre te estaría agradecida por los
Caramelos que nunca había probado, por esos sabores
Por los olores
Y colores

Y francamente, gusté de vivir
Usé mi cuerpo para complacerme
Supe
Conocí
…Lo peor es que sentí, y fue agradable a veces.

Pero ése no era mi Destino
Y tú habías sido el Demonio
Y todo eso iba en contra de mi naturaleza, del por qué estaba aquí.
Yo estaba destinada a observar y no intervenir; permanecer pura para el sacrificio.

Había probado de la fruta prohibida y sería expulsada. Ya no habría ni un aquí ni un ahora nunca más; vedada, olvidada, condenada a vivir de recuerdos y de sueños.

´ El presente nunca más será `

(Es todo culpa de la mitocondria
Ese motorcito egoísta que nos da la vida
Y que, día a día, nos la quita.)

La falta de consciencia es el fin

La muerte puro presente

Pues sin mente tampoco se podría soñar con el futuro

Ni recordar el pasado…

Muerte es sólo percatarse del ahora ya que sin el cuerpo no queda registro,

Ni imaginación.

Oh, ya no tengo memoria por tratar de matarte,

Y nunca fui conciente cuando viví el presente

Que horrible ¿no? el tiempo...

Sin registro lo vivido desaparece

Pues lo mismo no es lo mismo dos veces

Es casi una no-existencia, la vida
Aunque no se puede negar que es
Que está, que hay

Es ese deseo de alcanzar el presente lo que hace que el corazón lata.

Si quieres matarte deshazte de tu memoria

Y de tu capacidad de creación.

Puede ser lento y dulce; morir disfrutando

Matando al pensamiento cuestionador.

¿Qué por qué soy adicta?

¿Es que no es lógico acaso?

The Unnamable

2008-05-20T20:20:00.001-07:00

To see everyday the name of broken dreams in which the word indifference is carved deep into, is too much to tolerate; the daily stab of the unrealizable memory started to numb this body and this soul. A mind constrained to events that never happened, whenever it was seen, brought it all back by reminding the existence of the eternally open wound.

It still bleeds!
Was there blood left...?

Never expecting to see vital signs yet, knew nevertheless that it wouldn't last for long. This heart pounding with the rhythm of its last beats brought the nostalgia of bright days in which the dream was enough to move on and wake up with a smile on the face.

Ma ancora... Si muove!

Tears that aren't for any-body, keep trying to wipe off the illusion's leftovers.
Whenever that name reaches sight, pseudo-feelings that were never there are remembered with humid disappointment and the pain; oh, the pain of the inexistent loss!

This hole's lack of emptyness hurts.
(Can't take it, can't take it.)

TO ERASE IS TO CEASE.

Desired impossibility spelled in every single letter.
The shattered covering that once faked its existence beneath an empty disguise is now thrown as meaningless pieces next to the corpse of the once wanted...
But that, in reality, was never there.

The word lays still, yet it is still felt.

"I can't go on, I'll go on" - Samuel Beckett

(10 may 2007, 00:00)

Portada de "Casa de citas" y la "pitucumbia"

2008-05-19T00:28:00.000-07:00

Se me ocurrió que sería interesante hacer un graffitti para la revista "Casa de citas" cuando hablábamos con el BE y la gente de la banda Vía 149 el día de mi cumpleaños. Si el contenido de la revista iba a ser sobre la inmigración del interior del país a la urbe bueno, qué mejor que algo de eso se quede tangiblemente en las paredes de la "ciudad jardín" (obviamente, no para siempre), y sobre esos líndisimos y estridentes afiches "chicha", que, en mi opinión, maneja la estética más original que ha salido de la urbanidad inmigrante.
Así que le dije al BE que me ayude con eso.

La página de Aloardi (diseñada por Felipe del Aguila) fue una inspiración indiscutible, claro, dudo que mi versión cruzada con Barbie/Pin-up le llegue a los talones pero bueno, no soy diseñadora.

(Este número es sobre la inmigración y esta imágen es parte de un grafitti que hicimos con el BE)

(Lo pintamos en una pared de la Avenida Venezuela, en Breña... dudo que aún sobreviva)

Recuerdo cuando fuí al festival por los 10 años de dicho colectivo (Aloardi, al cual, curiosamente, hoy en día pertenezco), bueno, su reinterpretación de la iconografía chicha siempre me gustó, y ya en la rocola que diseñaron funciona excelente... Ese patch de Pure Data ahí mismo, expuesto y de colorcitos que parpadeaban fue lo mejor de toda la exposición para mí.
Tocaron los Shapis y su nueva gran aceptación por el grupo jóven de la clase media/media-alta me parece digna de ser mencionada; entre los de clase media y los llamados "artys" (jaaa) el escuchar e ir a conciertos aún guarda un aura "radical" o divergente... Para la clase alta que va a las discotecas de Asia a bailar cumbia peruana es lo último de la moda, seguramente hacen colas larguísimas por el "boulevard" (o donde quede porque ni conozco) para mover las caderas al ritmo de melodías sabrosonas. Selecto grupo V.I.P. (tú sí entras, tú no), ropas de marca, tragos fichos, pero ni qué pensar ir a un concierto en los conos o juntarse con "esos cholos, aj".
Ya, a reírse nomás... Es bueno que haya cierto interés en lo andino o la fusión llamada "chicha", de hecho, pero obviamente es superficial en su mayoría y lo único que me queda claro es, nuevamente, el poder de los medios pues me pregunto si tal género habría alcanzado esta popularidad sin las miniseries del Canal 2 (o el disco recopilatorio que me han comentado que se editó en una disquera más o menos grande...).

*Portada de Casa de citas en La Primera.

Las 101 maneras de autodestruirse

2008-05-16T11:22:00.001-07:00

Ante todo, te agradece; claro, que vas a saber tú de lo que implica el contacto, de lo que le hace, de lo que detona. Pero no le importa porque se reconoce como humana y sabe que el malestar psíquico a posteriori es inevitable con o sin ello, así que, mejor pues, mejor si se relaja un rato a pesar de que... No, no importa: ella acepta sin exigencias el calmante pasajero, la otra droga (justamente la que evita con más vehemencia); la verdad es que a estas alturas acepta lo que sea que se le presente y capte su atención u interés, así, asintiendo con su silencio, pues ha cumplido su sueño:

Al fin no es nada.

Sometida o integrada, vaya uno a saber; el punto es que es un fantasma ahora, ¡su más grande anhelo! Pasan a través pero nada se queda, está en todos y a la vez en ninguno, oh sí, la unidad suprema por medio de su propia destrucción: integrarse desintegrándose, qué bonito suena. Hay un poco de mí en todos ustedes, aunque no lo noten, aunque yo ni me sienta, se dice mientras viaja en el bus tan alienada como siempre, una extranjera en su propio cuerpo, en su patria, y en los otros que la miran pero no la ven, porque ya-se-los-ha-dicho, no está ni es; por fin lo ha conseguido y se siente exitosa mientras se regocija contradictoriamente en su propio dolor humano (que requiere de los otros aún y que hace que se desprecie tanto por ser tan débil y no librarse, no librarse…) dolor que a su vez se va mezclando con el orgullo cuasi-trascendentalista y pseudo-zen de saberse insignificante y a la vez omnipotente; ella es dios, ella es todo, porque no es ni mierda.

¿Acaso se les ve a los dioses?

¿Acaso ves a la caca en la suela de tu zapato cuando caminas?

Me hacen tanto bien al ofrecerme las 101 maneras para mi autodestrucción porque cortarse o golpearse o suicidarse ya suena trillado; hay que innovar sino uno se aburre, y ella se aburre tan fácil. Por ejemplo, este viaje en combi habría sido simplemente insípido sin la sobrecarga de pensamientos que en ese momento la violan como de costumbre, como siempre la ha penetrado (por la fuerza) el exterior; su mente se ha acostumbrado al abuso y le gusta, le gusta castigarse ideológicamente, es su hobby más enriquecedor y el que más frutos le ha dado. El exterior - su enemigo de toda la vida - siempre se manifiesta e irrumpe maldita sea, maldito seas mundo, yo no quería interactuar, yo nací para ser una espectadora y te lo he dicho miles de veces, no va a funcionar, nunca, nunca… ¿Por qué persistes en ello, hijo de puta? ¿Por qué me llamas todo el tiempo, porque me reclamas si sabes que no pertenezco a la realidad en que insistes en meterme y que siempre me introduces cual cuchillo en la vagina de una torturada?

…Hoy irrumpe con un periódico que irónicamente dice “click no es amor” y después con un pobre atropellado que justamente se para y mira su sangre como quien no entiende, y llora, y se acerca una policía agitada y el dueño del carro de su desgracia: los mira con una desesperación asolapada, implorándole a quien sea aunque ella (la observadora usual) duda que realmente se dé cuenta de lo que pasa a su alrededor, y quisiera decirle a mi me atropellan todo el tiempo pero sonaría tan ridículo (su dolor siempre le ha parecido tan ridículo al lado de otros dolores) entonces decide quedarse en silencio, silencio silencio silencio no por favor no más silencio, pónganme ruido, gritos, o lo que sea pues le temo al silencio porque me doy cuenta de mí, me quedo yo sola atrapada en mi extranjería corporal y me da miedo.

Eres una cobarde mentirosa, eres una porquería hipócrita; eres todo lo que odiaste, fuiste todo lo que amaste y serás todo lo que ya soñaste porque sabes bien que te has muerto y que cada experiencia no es más que otro recuerdo en la película que te has grabado y que ves post-mortem; por eso cada evento te sabe a deja vú, por eso ya nada te sorprende, por eso cada lágrima y cada gesto se siente como un acto en el escenario que en el fondo sabes que te has construido para no aburrirte, porque, bueno, estar muerta es tedioso, no te queda nada más que tus pensamientos y ya pues, hay que hacer lo que se puede porque el hastío es una sensación desesperante, y si bien podrías haberte imaginado un mundo perfecto para realmente llegar al paraíso has elegido el camino de la tristeza porque más entretenido es ver una película dramática que una feliz. Tienes que aceptarlo nomás pues sabes bien que, a diferencia de ti, yo no miento, ¡recuérdalo! ya lo has descrito antes, ya lo habías concluido en tu adolescencia:

“O quizás sea yo misma (…) que estoy escribiendo desde el futuro, he tomado la mano de mis recuerdos de juventud, y la uso como instrumento para relatarles de la conexión mágica, de la puerta del tiempo que se abre en cada noche fresca, después de esconderse el sol, a la hora que cae la noche sobre la ciudad haciéndola suya”.

Pero ahora ya no es sólo por las noches se dice, ahora me sucede todo el tiempo, estoy muerta y soy un fantasma, qué bien, qué bien, mientras va recordando cada uno de los eventos del día anterior y de la manera de cómo tú has elegido convertirte en una suerte de animalito ciego con una sonrisa imborrable, entregándose a lo que sea sin culpas, sin ni mierda de esas estupideces que a mí me torturan todo el tiempo, eh bueno, qué le vamos a hacer, cada uno tiene una forma diferente de matarse/liberarse, sí pues, cada loco con su tema.

La estética del llanto

2008-05-06T15:29:00.000-07:00

Este clima otoñal es coherente con mi espíritu; las nubes son el llanto contenido del cielo quien lo almacenó en cúmulos para entonces dejarlas sueltas con la misión de tapar al sol (tal como mis pupilas son cubiertas de vez en cuando por los recuerdos de tanto paseo por calles opacas). Espíritu gris y contaminado, el del cielo y el mío; pistas plomas, amarillo desteñido, verde rebajado…

Gris gris azulado o gris claro
Y gris con negro y blanco

Gama monocromática que empapa las calles en donde no hay colores brillantes (en otros lugares los árboles cuelgan enfermos naranjas que agasajan la llegada de las lluvias suicidándose). Aquí, en el desierto sarcástico, cuando llueve, - si es que podemos llamarle lluvia a ese vapor condensado que algunos días humedece explícitamente tu ropa - se puede escuchar a la tierra dar un suspiro, un tremor suave que es sólo eso; no hay mayor celebración como en las selvas húmedas donde las plantas danzan y las flores brillan y se prenden los rayos y las luciérnagas.

Lo que pasa es que en Lima no llueve…
¡Aquí bajan las nubes hasta la calzada!
Pues son lágrimas celestiales encubiertas quienes nos acompañan en nuestras caminatas por la ciudad disfrazadas sea ya de neblina o de míseras gotitas infinitesimales, y la tierra, empática, no celebra su llanto; aquí cada gota de lluvia real sería un golpe desgarrador en su carne siempre intoxicada pues todo el tiempo sabe que sufre, que se sufre.

Homeostasis Coprofágica

2008-04-23T12:59:00.001-07:00

(El precio de respirar es caro)

Esta reacción química que

Consume mientras

Crea

Oxígeno

¡Devórame!
Defórmame para de-crear

Mi recreación;

Mitocondria que procesa

¡Metabolismo cruel!

Asimila al verdugo que nos da de comer

Creando líneas que

Corroen mi cara mientras otras

Cruzan esta página.

Alimentándome de excrecencias:
Auto-consumo
Anabolista

Retroalimentación endosimbiótica;

Residuales duales oscilando

Entre la construcción y la destrucción;

Esta vida, un reciclaje cíclico,
Este respirar marcando los tétricos

Compases de mi lúgubre

Comparsa fúnebre…

Cada latido empujando la manecilla del reloj
Catabolizándome hacia el final.

(2005)

Circularidad Cautivadora

2008-04-23T10:25:00.000-07:00

(la vida es una ecuación diferencial)

** HUGOBOSS** dice:

PDS = Interpretar lo natural en forma digital (o sea lo natural hacerlo 1 y 0).

Es o no es.

** HUGOBOSS** dice:

discreto es la forma como procesas lo análogo para llegar a lo digital

** HUGOBOSS** dice:

discretizar es tomar muestras en ves de todo

** HUGOBOSS** dice:

Discretizar es el proceso de muestrear la señal análoga antes de cuantizarla

** HUGOBOSS** dice:

cuantizar significa darle valores

** HUGOBOSS** dice:

PDS = Lo análogo (natural) le doy una interpretación Digital

** HUGOBOSS** dice:

pero que analizándolo mas cuidadosamente no siempre se cumple para ciertas formas naturales de señales

** HUGOBOSS** dice:

Ejm. las ondas del espacio, esas ondas son ondas incontrolables no lineales

** HUGOBOSS** dice:

que se modela con la geometría fractálica, o sea como no tienen forma definida las fraccionan y las adaptan a modelos lineales

** HUGOBOSS** dice:

y para eso usan la Transformada de wavelet

** HUGOBOSS** dice:

otro ejemplo

** HUGOBOSS** dice:

las señales del cerebro son señales tan pequeñas que no se puede digitalizar con lo que me dices

** HUGOBOSS** dice:

Mira los planos de coordenadas son orientaciones lineales pero en si no existen

** HUGOBOSS** dice:

lo que no se puede graficar

** HUGOBOSS** dice:

...puedes comenzar imaginando lo contrario

** HUGOBOSS** dice:

EJM

** HUGOBOSS** dice:

una ASINTOTA

** HUGOBOSS** dice:

es una curva que quiere llegar a un punto, pero por mas que fuerzas la ecuación nunca llegarás

** HUGOBOSS** dice:

porque si llegas a ese punto , se transforma en IMAGINARIO, o sea no pertenece a los números reales

** HUGOBOSS** dice:

por eso dicen que la Vida es una ecuación diferencial

** HUGOBOSS** dice:

...una ecuación matemática que interpreta un camino

** HUGOBOSS** dice:

tiene una entrada, una función de transferencia (recorrido ) y una salida

** HUGOBOSS** dice:

NACES (entrada )

VIDA desde que naces hasta antes que mueras (función de transferencia)

MUERTE (salida )

** HUGOBOSS** dice:

se convierte en una CURVA LINEAL PERFECTA: el CÍRCULO

** HUGOBOSS** dice:

partes de un punto y terminas en el mismo

** HUGOBOSS** dice:

O sea de no ser nada terminas siendo nada

** HUGOBOSS** dice:

la locura la puedes interpretar como una Función de transferencia con perturbaciones

** HUGOBOSS** dice:

que hacen que la respuesta final salga como la no deseada

** HUGOBOSS** dice:

O sea eres anti-sistema

** HUGOBOSS** dice:

Perturbaciones

** HUGOBOSS** dice:

es una función

** HUGOBOSS** dice:

TODO ES FUNCION

** HUGOBOSS** dice:

perturbación = altera tu resultado ideal

** HUGOBOSS** dice:

ahora, si quieres que tu resultado ideal llegue a pesar de las perturbaciones

** HUGOBOSS** dice:

nos vamos al campo de CONTROL!!

** HUGOBOSS** dice:

y los feedback

** HUGOBOSS** dice:

TODO ES FUNCION

** HUGOBOSS** dice:

otra cosa que tratamos de idealizarla lo más que podemos

** HUGOBOSS** dice:

Suponiendo:

** HUGOBOSS** dice:

el agua de un calentador no calienta, qué podemos decir, no hay luz, y porque no hay luz

** HUGOBOSS** dice:

se malogro algo, y porque se malogro algo, etc.

** HUGOBOSS** dice:

O sea esa perturbación la puedes levar hasta el campo FILOSOFICO

** HUGOBOSS** dice:

para eso se PARAMETRIZAN LAS COSAS

** HUGOBOSS** dice:

depende el grado que afecta tu proceso; reconocer qué es lo que afecta más

** HUGOBOSS** dice:

lo demás puedes obviarlo porque tu salida ideal , tampoco va ser super ideal, va a tener pequeñas perturbaciones que pueden obviarse porque no cambia tanto tu proceso

** HUGOBOSS** dice:

bueno

** HUGOBOSS** dice:

ya me duermo ya me loqueaste

CONTACTO 2008

2008-04-18T11:36:00.000-07:00

ALOARDI PRESENTA !!!!!!!!!!!!!

con la serie de conciertos “CHICHA CON LIMONADA”
y la exposición “En ALOARDI todo es chévere… el ruido, la chicha y el cobrador”. Exposición celebratoria de los 10 años de creación del colectivo ALOARDI, colectivo independiente dedicado a difundir sonidos de exploración, investigación alternativa y eventos transdisciplinarios, ademas de instalaciones e intervenciones sonoras via stream y en elmismo sitio.Los eventos se llevaran a cabo en el Centro Cultural de España en Lima (Natalio Sanchez 181 -Plaza Washington, altura de la cuadra 6 de la Avenida Arequipa) INGRESO LIBRE A TODOS LOS EVENTOS!!!!

Dentro del marco del Festival Contacto 2008 se realizará la exposición “En ALOARDI todo es chévere… el ruido, la chicha y el cobrador”. Exposición celebratoria de los 10 años de creación del colectivo ALOARDI, colectivo independiente dedicado a difundir sonidos de exploración, investigación alternativa y eventos transdisciplinarios dentro del contexto sudamericano. Integrantes: Felipe del Águila, Christian Galarreta, Gabriel Castillo, Fabiola Vásquez y Denis Pastor . La exposición es un repaso de toda la actividad de ALOARDI durante estos 10 años además de la exhibición de piezas nuevas y una intervención sonora realizada por la actividad de los trabajadores del CCE; esta celebración contará con invitados amigos que han colaborado continuamente con ALOARDI entre ellos Leo Gonzales y el colectivo Radiofantasmas de Colombia realizarán la pieza sonora emitida vÍa stream denominado UFFFF NO ES TV en el que participan artistas de diversos lugares de América y Europa como Giuliano Obici (Brasil), COOPTROL (Uruguay), Andres Gonzalez y Lady Biónica (Colombia), Paulo Hartmann (Brasil), Thelmo Cristoval (Brasil), Juan Manuel Caicedo (Colombia), una intervención sonora transmitida desde Londres por Julián Ottavi y el reconocido artista español José Manuel Berenguer quien presentará la premiada instalación interactiva en la ultima feria de ARCO 2008 denominada Luci, pieza que se basa en el comportamiento de las luciérnagas.

Rokola Aloardiniana - Aloardi
instalacion

Este instrumento interactúa con el público, reproduciendo de manera gratuita música de las producciones del colectivo Aloardi, con más de 40 discos realizados de artistas sudamericanos y registros del programa de radio Atataw!!!. www.aloardi.net

Sajjra – Aloardi
intervencion sonora en el edificio del CCE

Amplificacion sonora de flujos magneticos, flujos de agua y sonidos ambientales, no perceptibles de manera natural por el oido humano y su emision mediante tecnologia cachinera. Click aqui para leer texto completo.

Kroppen Var Mitt Fängelse

2008-04-10T11:43:00.000-07:00

(The rain is beautiful, but it makes you sad)

Abres los ojos y lo primero que piensas es “no, otra vez” y el dolor en todo el cuerpo, la tristeza o melancolía o depresión o lo que sea, se te hace tan difícil moverte, quien lo va a entender, nadie, sólo tú y tus temblores matutinos que llegan hasta la media tarde o el ocaso en los peores días, cuando es tan complicado agarrar un lápiz y dibujar una línea que salga recta, o tomar un vaso con agua sin que esta tiemble como si bailara al ritmo de las pisadas del Tiranosaurio Rex en Jurassic Park; hoy eres como la gelatina Royal de la propaganda pero en verde porque se te ha ido todo el color del rostro, te levantas porque ya qué te queda, quedarte retorciéndote en tu cama no te lleva a nada, párate mejor y come algo, las calorías pueden darte esa energía que no tienes ni idea donde quedó si aún no has hecho nada, si recién te despiertas… Quién va a comprender que el moverse es la más intensa de las luchas, que hasta tienes que pensar en dar cada respiro; ni qué esperar hacer algo productivo: con las justas el mayor logro del día será si logras salir de tu cuarto antes de que caiga el sol, cosa que rara vez logras igual, y después te preguntan que por qué llegas tarde a todos los lugares, y qué mierda les vas a decir, que no te puedes mover, que te duele todo pero no te has golpeado, que es como si te hubiesen bajado el switch a “off”, pero si no ha pasado nada, si todo está bien en tu vida, esto es porque así tú lo has decidido, te gusta, te gusta en verdad, quieres llamar la atención, todo está en tu mente, tú eliges, desprográmate y serás libre, libre en el amor, pierde el miedo, sé feliz, tonta.

Tienes que hacer cosas hoy y no hay escape a eso, es imperativo salir desde temprano, oh no, oh no, la mañana no, si es que he dormido algo no por favor, sólo la aguantas cuando ves salir el sol de madrugada, ese cielo azul hermoso, de ese color debe ser el cielo del paraíso piensas, y sientes una felicidad única que te gustaría compartir pero todos duermen, en todo caso cuando están despiertos siempre es temida, esa luz azul indica el advenimiento del fin de la juerga o la carencia de sueño nocturno, es el temido indicador de que debían estar durmiendo hace rato y todos piensan oh no pero tú te quedas en silencio con tu esbozo de sonrisa en la cara, maravillada con el cielo y entonces ya no estás entre los otros si es que siguen allí (que en todo caso sucede rara vez) pues de nuevo te has ido al “otro lado”; aquel sitio que nadie conoce pero si son observadores pueden reconocer que llegaste, que ya te fuiste de “aquí”, y claro, te es complicadísimo interactuar con el resto de la humanidad porque ya no se les siente, se les ve pero están tan lejos mientras te asumes de otra especie porque ya no entienden nada, no te entienden nada de nada.

Quién me libera de esta mierda, quién me la quita y se la lleva.

A cambiarse, cualquier vestimenta da igual, a veces te puedes arreglar en extremo para esconderlo y creerte que todo está o.k. porque se te ve o.k. en el espejo, lo que no saben es que esa imagen jamás la sentiste como tuya, ni esa ni ninguna otra, y que cada día tu reflejo te fascina más porque es un reencuentro con lo inexplicable, con el hecho de que tengas uno y que se suponga que el que estás viendo ahora es justamente el tuyo; mueves el brazo hacia arriba, tu imagen hace lo mismo, es simplemente increíble… Otros días ya ni te das cuenta que te has puesto porque ni al espejo te viste, ni te acordaste de tu imagen ni de tu reflejo; ya no pensaste en nada. Y sales y sueles olvidarte hasta de tu nombre, ninguna de las calles son familiares así recién estés al frente de tu casa, y todo parece amenazarte pero nada te da miedo porque no lo sientes tampoco, sólo está el malestar y el temblor que hace que te acuerdes que aún tienes un cuerpo, y caminas un poco más aunque es extenuante, ah, la combi, cuál combi, esa combi, sí, espera, espera que ya llega…

“Psst, psst, mamacita”

No sabes por dónde empezar a explicar lo que sientes cuando te interrumpen en medio de tu drama diurno: esa contradicción es ya demasiado para que sea algo llevadero, tú, que ni puedes con tu humanidad, que ni te acuerdas que existes dentro de un contexto en donde también hay otros, esos otros que encima te atacan con deseo, disculpa, esto también es una violación, penetras mi burbuja sin autorización conchatumadre, oye, crees que soy tu perro, que mierda te pasa huevonazo… La verdad es que en esos días ni lo(s) insultas de vuelta pues qué energía vas a tener para contestarle(s); ninguna, a lo más lo(s) mirarás con odio porque han resaltado la división, malditos hijos de puta irrespetuosos, para qué me miran, carajo. Y tras un momento en silencio te das cuenta que justamente no te diste cuenta del inicio de los pensamientos de siempre, del rojo expandiéndose sobre tu cama, de la vía tan sinceramente abierta, de la mancha en los tejidos que la absorben, de ese sueño en el que te sentirás indescriptiblemente cansada, más que hoy o nunca, y te regocijas en ese pensamiento con morbo, sonriendo por un instante porque aún tienes ese poder, eso sí lo puedes controlar, ahí sí podrás elegir realmente; pero es un juego, ¿no? Es sólo un juego mental, sí, aunque no puedes controlar ni lo que piensas ni cuando ahora te sientes poderosa por un segundo, has añorado esas ideas las cuales en días como hoy en definitiva no puedes rechazar porque vienen obsesivamente, entonces es mejor entregarse nomás, y pensarlas con (dis)gusto y (des)agrado mientras esperas a la maldita combi que no pasa, y tú que caminas de un lado a otro sientes que te arrastras, que te estás sobando contra las paredes para no caerte, tan cansada; no ha llegado ni el mediodía pero tu estás ya molida y con demasiadas ganas de volver a dormir.

Otra entrevista

2008-04-09T02:35:00.000-07:00

(Extractos - la entrevista completa en http://www.entrevisiones.blogspot. com)

M.C: ¿ Paola, cómo decidiste estudiar arte, fue por influencia de tu madre?

P. T: Ah, no sé si realmente en algún momento lo decidí. Pero tienes razón sí fue por mi mamá; es decir, fue una cosa natural, tenía que suceder de esa manera. Yo era buena pintando y ella me guiaba bien, a mí me gustaba, no sé, poder ver mis sueños, ideas, tener el poder de hacerlos visibles, comprensibles para los otros, en realidad fue algo que me cautivó desde el inicio, siempre fui consciente de que tenía una ventaja, un regalo, un don. Prefería hacer eso que interactuar con otros, o jugar. Para mí hacer arte era como jugar.

M.C: Veo en tu arte que los temas que tomas tienen conexiones reiterativas con lo opuesto a la vida y sus bondades; digamos que te place la muerte, lo gótico, lo metálico, lo ruidoso, la sangre, la maldad, el enemigo? Y ahora último la ceguera ¿eres consciente de esa característica tuya?

P.T: Me encanta plasmar la sangre, es como un líquido mágico; para mí no tiene connotaciones negativas. Bueno, no lo hago intencionalmente pero claro que me parece lógico, ¿no? o sea, soy la misma persona tan solo cambio de ideas, se me ocurren cosas diversas, qué sé yo, pero no sé qué interpretación le estés dando tú, la verdad, ¿el enemigo? ¿Te refieres a Satanás? jaja, no es así.

M.C: Claro, yo sé que eres dual, que buscas encontrar cosas en el otro lado.

P.T: Claro, en ambos lados, en todos los lados en donde se pueda encontrar algo; pero dual, está bien.

M.C: ¿ Y ahora en la exposición que está abierta en el centro Fundación Telefónica hasta el domingo 13 de abril del 2008 Automático versatil, volviste a destapar el tablero braille, por qué?

P.T: Porque es parte de una serie. No lo he "destapado" o no estoy entiendiendo bien lo que quieres decir con eso, este hace otra cosa, pero es hermano del anterior y siempre fue pensado así... cada uno de estos trabajos son parte de la serie de Pintura para ciegos II que, en teoría, tendrá más trabajos pero toma tiempo porque es prácticamente una investigación, claro, algo informal, porque es arte después de todo, para mí sí es una investigación bajo mis propios estándares, que la verdad son bastante flexibles. Hay una primera parte que aún pertenece al territorio de mi imaginación y de mi blog http://www.autodios.blogspot.com/ , porque bueno, es caro y sin espacio, para qué materializarla.

M.C: ¿Sientes que cuentas o los artistas en general, en Lima, cuentan con espacios suficientes para mostrar sus obras?

P.T: Por supuesto que no, ser artista aquí es ser suicida, o tan ególatra que eliges morirte de hambre con la esperanza de que algún día alguien reconozca lo que haces después de muerto. La verdad es que casi no hay apoyo, el grupo de gente que puede mantenerse de su propio arte es casi inexistente; es una locura ser artista aquí, por eso, chicos: no estudien arte, y menos, pintura.

M.C: ¿Crees que los ciegos pueden ver más de los que si contamos con el sentido de la vista, quizá poder sentir más, activar sentidos inexplorados por los seres humanos normales?

P.T: Los ciegos no ven. Por supuesto que todo eso que dices sí, lo de los sentidos, pero el proyecto de la ceguera intenta ser una crítica a la extrema visualidad, una burla al querer "verlo todo" No se puede ver todo si te esfuerzas en ver cada una de las partes, si nos queremos poner algo más místicos, el "todo" se sentiría, el punto es que el mundo que se nos ofrece como realidad es esencialmente visual, y eso, hoy en día, es tan fácil de reconstruir, ¿no? de editar y presentar como real, en una foto retocada o en un video.

M.C: Claro supongo que te refieres al todo tangencial, a aquel dilema, también, literario en el que se planteaba escribir una novela que copiara la realidad tal como la vemos.

P.T: Yo "padecía" de horror vacui, ese miedo al vacío, al espacio en blanco, a la sin razón o a lo inexplicable, curiosamente me atrajo a la estética minimalista porque allí todo está cubierto o no, no sé si me explico: superficies planas, de un mismo color... Pero es algo aparente; mis obras hasta tienen contenido textual, en todo caso, siempre me he inclinado hacia el relato; me gusta escribir, suelo ser bastante literal en mis pinturas.

M.C: ¿Cuál crees que es la mejor manera de hacer llegar o conocer el trabajo de un artista plástico en estos tiempos?

P.T: Poniendo un comercial en la televisión.

M.C: Eso sería costoso.

P.T: Es la mejor manera.

M.C: ¿Crees en los artistas con dinero, cómo ves el dinero en tu vida?

P.T: Espero que me caiga del cielo.

M.C: ¿Del cielo o del infierno?

P.T: Bueno, si el infierno está arriba, ok de donde caiga.

Domesticación

2008-04-06T13:24:00.000-07:00

Control aparente en el cuadrilátero, o, al menos, el mísero consuelo de que no podrá escapar hasta que se le abra la puerta… El rehén es sometido momentáneamente y, por supuesto, de manera aparente, como todo aquí.

La presa sale a la terraza y toma sol en el patio mientras mueve la cola, alegre.

Es bonita la jaula, es cómoda y protege… Cárcel disfrazada de cubil, acoge cómodamente a los invitados como la mejor de los cuartos de hotel (en donde todo gira alrededor de la cama también). Hay un amplio espacio lleno cosas diversas que cuentan cuentos si sabes escucharlas, tal como todos los seres que la habitan.

La presa camina en círculos alrededor de la mesa; ésta es chata y circular, y es correctamente enmarcada por su compulsivo movimiento concéntrico.

Decoraciones coloridas y otras no tanto, la anfitriona-carcelera afirma que son un reflejo de La Dueña, quien realmente no planeó su diseño; desde su temprana infancia se dedicó a acumular objetos que atrapen eventos pasados, para así, con tan sólo un práctico giro sobre su eje, pueda recordar lo que es y asegurarse que aún está cuando mire a su alrededor.

La presa jadea; se escucha el leve pitillo de su tristeza, baja las orejas y apoya su hocico sobre sus patas, ya resignado, pero sin dejar de mirar a esa puerta.

El problema radica en que, aunque salten o duerman, todos inexorablemente presentan los síntomas neuróticos del encierro; así experimenten el síndrome de estocolmo en primera instancia, a las finales, siempre acaban queriendo escapar. Y la amaestradora es, pues, mala en su tarea, ¿no? Porque la muy tonta siempre les enseña como hace sus trucos y piruetas, les explica al detalle los secretos detrás de sus actos volviéndolos inútiles en su tarea manipuladora ya que sin misterio no hay magia.

La presa, ya entrenada, ha aprendido que, cuando la llave está dentro de la cerradura, con tan sólo un leve empujón y ese difícil giro de la perilla la puerta se abre por completo, y que se puede salir para nunca regresar, cosa que inminentemente acaba haciendo.

¡Idiota!, suelo gritarle a la entrenadora, ¡ese conocimiento que regalas como limosna se concreta en la llave que intentas esconder tan mal entre las piernas, y que te quitan tan fácil! Ya que suele colgar por fuera del cinturón, a vista y paciencia de todos los “invitados” que ni bien entren la barren de arriba a abajo para encontrar que cosa es lo que pueden robarle (gusta colgarse sus verdades cual ekeko), porque, acéptalo, ellos solo vienen para eso, para llevarse lo que puedan y dejarte sin nada, y tú, siempre tan ingenua, continuas repartiendo pistas compulsivamente para sentirte menos sola en tu dialogo imposible con las bestias a las cuales intentas someter a la primera oportunidad que se te presenta, persistiendo en tu patética esperanza de que algún día una de ellas te responderá para así no sentirte tan sola en tu monologo interminable siempre interrumpido por su propio eco rebotando en las opacas paredes de tu habitación.

El hito erótico del mes

2008-04-05T22:18:00.000-07:00

Sube el brazo, aguja en mano, casi no se puede mover. Pareciese que el respirar le es trabajoso ya, se olvida por momentos del inhalar, no movería sus brazos sino fuese por la inyección que por unos segundos se queda suspendida en el aire gracias al brazo dudoso, que la hace balancearse primero, como vibrando al ritmo de los ojos que se le voltean y ya no enfocan hacia nada, para bajar con cierta velocidad y sin ningún control aparente más que cuando aterriza con la base de la palma de la mano en el muslo y la aguja aún sin perforar nada, apresada diestramente por sus dedos.

Yo respiraba, respiraba rápido ya en la salita de espera. Era pequeña pero recordaba: ese líquido aceitoso es espeso y duele tanto cuando entra pues es como una aguja saliendo de otra, una serpiente parásita que ingresa ya no al torrente sanguíneo sino de frente al músculo, y va avanzando, avanzando fírme y destructivamente, abriendo camino entre los tejidos… Así la aguja esté ya fuera de la carne el antibiótico sigue haciendo trocha. Y por eso lloraba desde antes de entrar, aunque me dolieran las amígdalas y tuviese que quedarme en casa volando en fiebre cuando el clima ya estaba tibio yo iba a llorar porque me dolía demasiado y el comprender lo imperativo del acto no me facilitaba entender el por qué debía someterme a ese sentimiento tan intensamente incómodo que anulaba a todos los demás; el dolor...

Y mi testarudez no hacía más que complicar la situación, porque de ahí me tenían que agarrar entre cuatro para que no me mueva, y a veces mi propia pataleta hacía que me tuviesen que volver a pinchar, hasta tres pinchazos en una sola cita, lo cual implicaba, por supuesto, más dolor, lo que irónicamente me esforzaba tanto en evitar.

Hola, pasa. Estamos tomando unos tragos, ¿quieres whisky? Quieren sacar una revista, ah, ella es… Yo creo que los podría ayudar. ¿Cómo se llama…? Ah, literatura. Ellos van más hacia el rock. Si, creo que iré a ver si puedo traer un tronchito, por lo pronto, hablen pues.

Es mejor no decir nada y el parecía saberlo de manera intuitiva, por eso su elección. Habló un rato y todo normal hasta que se fue al baño por un momento pero cuando regresó ya no era el mismo; caminaba muy lento al comienzo, a los segundos parecía muy borracho… Casi se caía… pero, ¿cómo? ¿Tan rápido?

***

Ahora sé que es inminente la penetración de la aguja en el tejido, si bien me pregunto, en qué parte caerá, si ya casi ni puede controlar sus miembros. Sube, la mano se queda suspendida en el aire, parece bajar, otro momento de suspenso, roza su polo, le digo que ahí no, le toma su tiempo pero me hace caso, la sube de nuevo, la deja en el aire por un rato.

“¿O sea que estudiaste literatura?”

“…S-sí… “

“Ah… a ver, pínchate pues.”

Primero empezó por incrustarla en el jebe que contiene al líquido, todo muy lento porque seguía sedado si bien parecía que el efecto realmente intenso le duraba unos diez minutos y después ya podía moverse algo, al menos lo suficiente para juguetear con el pomito, en donde metía la aguja y absorbía el preciado elixir de la desconexión, de ahí la jalaba suave pero firmemente, un solo jalón con seguridad y la aguja estaba otra vez afuera, y la inyección llena nuevamente, para iniciar el proceso, el balanceo sin rumbo, bajarla, apoyarla en su muslo, quitarle la tapa, distraerse con alguna sensación, idea o visión, recordar que se iba a pinchar, observarla por un rato, sonreírle (proceso que demora en concretarse como treinta segundos), notar que habían otras personas en el cuarto, ponerse serio (otros treinta segundos), coger la inyección con la otra mano y taparla.

“Pínchate”

Me pareció que había llegado el tan anhelado momento, que esta vez sí lo haría… y fue entonces cuando vi su brazo. Era opaco, la piel seca y poco elástica, las venas marcadísimas y salidas; en mi afán por ver las huellas de los pinchazos – que parecían picaduras de insectos – me di cuenta de su diferencia, de que ya era de otra composición…

Ya, no debe sorprenderme, sabía que pasaría, así que mejor voy a ver. Ah, su expresión… Le han amarrado una chalina para que no se le abra la boca, con el rigor mortis que de hecho está por endurecerla lo mejor es mantenerla así por un rato, hasta que se amolde, y se quede con la boca algo cerrada, un poco más al menos, porque aún se le ven los dientes, claro, la dentadura postiza, porque los dientes los ha perdido hace tiempo, siempre tenía problemas con su dentadura, se le paraba rompiendo, vivía en el dentista cosa que sólo le molestaba porque tenía que gastar plata ya que el doctor era un joven buen mozo y eso siempre le levantó el ánimo.

Me regreso a mi computadora, escribo un rato, y de nuevo a mirarla. Empieza a hacer calor, y, conforme pasa el tiempo, más se le nublan los ojos, más se le endurece la piel, pierde elasticidad, los músculos se vuelven piedras, los huesos parecen fusionarse en una gran estructura inamovible (proceso que empezó cuando estaba viva aún), las venas son cables duros, la sangre ya parece seca, no tiene lágrimas, no está húmeda y se le nota sobretodo en los ojos.

Ojos entrecerrados que ya no miran a nada del entorno. La pupila dilatada, por ratos reconocen alguna forma y la persiguen, para de ahí olvidarla o ver otra cosa, y entonces, estancarse en el punto vacío, juraría que su ojo derecho está opaco, o más opaco que el otro al menos, tiene una coloración rara, hacia el amarillo, aunque están bien al fondo, recién lo noto, enterrados en la cuenca ocular, ah, si, se notan claramente los contornos de su cráneo, sus pómulos salidos, y esas ojeras que son agujeros cubiertos de piel, verdes y morados, esa piel, granulosa, en extremo texturizada y de un tono medicamentoso, sin brillo, sin humedad… Se ajusta el brazo y la piel se arruga tan fácil, sus dedos son tan delgados, su piel, tan fina. Y sus venas parecen querer escapar lo más pronto posible hacia la aguja, están tan salidas y verdes: sería imposible no encontrarlas, pero, qué nos importa en este caso, si hablamos de una inyección intramuscular, no de una intravenosa.

***

Presionándola sobre la piel entrecierra los ojos e intenta entrar, pero parece no poder, aún no tiene ni fuerzas ni control, pero si el elixir en la jeringa esperando su introducción parasitaria que se ha convertido en simbiótica ya; es evidente que la ama, que se aman. Y aunque en el frasco queda tan poco él lo atesora, y lo coloca gentilmente en su regazo, y vuelve a bajar la jeringa que está repleta, y la sube, y la pone entre sus dientes evitando que se caiga con una leve presión de sus mandíbulas, cosa que evidentemente requiere de esfuerzo. Entonces se da cuenta que estoy mirándolo pero qué va a notar mi grado de excitación, él ya no nota casi nada y lo envidio en cierta medida, sólo sabe que debe pincharse ya y entonces recuerda la jeringa entre sus dientes, y la coge y la mira con algo similar al entusiasmo pero en cámara lenta, y en ese momento está decidido de nuevo, y yo respiro más rápido mientras agradezco que los otros se hayan largado, porque no entenderían y no quiero que nos vean.

“Agárrenla, que está soltándose su pierna”

“Ay, pobrecita, si pues mi amorcito, si duele, pero sino no te curas, y aparte, es un ratito nomás.”

Se posiciona en un intento de comodidad pero en el estado que está es una tarea algo inútil, sube la jeringa, la suspende en el aire, lo ha hecho mil veces pero vagamente recuerda el dolor del pinchazo aún, la baja, presión sobre su piel, la aguja parece penetrar pero no lo hace, no, no es el lugar correcto, la vuelve a levantar para bajarla esta vez así, a la suerte, aterriza sobre su polo, se lo advierto, la vuelve a subir; a ciencia cierta no sé dónde acabará incrustada, cosa que me agita; esa aguja, bañada en fluidos humanos es un dragón de comodo, un arma suicida, y yo sentada al lado sin quererme mover, esa emoción es indescriptible e ilógica, ya, ha vuelto a subirla aunque parece reconocer vagamente mi expresión la cual intento ocultar para no pecar de inoportuna (por no decir enferma), sonríe o algo parecido, baja la mirada tratando de enfocarla en su jeringa, la que procede a viajar erráticamente por sobre su brazo, hasta que el punto es encontrado, y la engancha mientras entrecierra los ojos en una mueca similar al dolor o a una eyaculación demasiado intensa, y presiona, y presiona, hasta que se revienta la carne para permitir el paso del metal, es tan pequeño el agujero que no sale sangre, y la aguja va entrando con seguridad, ah, qué fuerte la aprieta, aprieta sus dientes, sus ojos, tarea repetida tantas veces y aún es tan intensa, presiona, entra, ya ha entrado pero sigue presionando, la punta de plástico está marcando su piel, está enrojecida como una picadura de zancudo pero él sigue apretando hasta más al fondo, y es entonces cuando empuja la base para que entre el liquido, y lo hace tan suavemente mientras presiona, y yo estoy agarrándome fuerte de la silla, mi respiración es demasiado rápida para no estarme moviendo, no, si me estoy moviendo levemente mientras lo miro y lo miro, y con la entrada de la ketamina al músculo pienso en lo bueno que es el estar solos, porque esa falta de respiración momentánea, ea sensación tan evidentemente intensa y alienante, y mi espalda ahora curvándose, pues dicen demasiado.

Hoy murió mi abuela y su cuerpo yace en el cuarto de al lado

2008-03-31T10:46:00.000-07:00

(autódios) dice:
I've witnessed the degeneration
(autódios) dice:
of the body, how death penetrates
(autódios) dice:
because she slept next to me
(autódios) dice:
like, real close
(autódios) dice:
how her brain stopped working, but, slowly
(autódios) dice:
how she saw other people at the beginning, other beings
(autódios) dice:
and strange things started happening, I saw shadows myself
(autódios) dice:
then how madness took her
(autódios) dice:
how she seemed to go away and come back, for times
(autódios) dice:
she recognized me sometimes, lately, not anymore
(autódios) dice:
then she totally left, and seemed already dead
(autódios) dice:
and now she is dead
(autódios) dice:
and her body decomposing
(autódios) dice:
and I am still capable of see such transformation
(autódios) dice:
...what changes most quickly seem to be the eyes
(autódios) dice:
their consistency, is totally different now
(autódios) dice:
the white part is sort of translucid, but in general
(autódios) dice:
they are very dry
(autódios) dice:
real quick they seem to change more into this new state, the rest of her is somewhat the same, but, there is a soft smell
(autódios) dice:
already, very subtle
(autódios) dice:
but I could smell it.

La ciudad, otro crucigrama

2008-02-12T03:24:00.000-08:00

Don Aurelio aparenta hacer lo mismo que muchos recicladores, con la diferencia que el encuentra pequeños tesoros informativos en los desechos; aprende palabras nuevas con los "geniogramas" y se enriquece con las lecturas despojadas de valor; se entretiene con sus hallazgos (los que comparte con sus amigos) y camina por toda la ciudad como si cada paso fuese una letra en el gran crucigrama caótico que es Lima.

Tono pro-fondos "Casa de citas"

2008-02-11T02:03:00.000-08:00

Get buzzed, get drunk, get crunked, get fucked up
Hit the strip club don't forget ones get your dick rubbed
Get fucked, get sucked, get wasted, shit faced
Pasted, blasted, puke drink up, get a new drink
Hit the bathroom sink, throw up
Wipe your shoe clean, got a routine
Knowing still got a few chunks on your shoestring
Showing I was dehydrated till the beat vibrated
I was revibed as soon as this Bitch gyrated
And hips and licked them lips and that was it
I had to get Nate Dogg here to sing some shit

Un ejemplo de lo que pasó en el tono:

I'm looking for a girl that will do whatever the fuck
I say everyday she be giving it up

Shake that ass for me, shake that ass for me
Come on girl, shake that ass for me, shake that ass for me

Tonight I want a slut, will you be mine?
I heard you was freaky from a friend of mine

(Observamos a la Srta. Melo-Vega Shakin' that ass con la Srta. Mercado, la Srta. León, y su Servidora).

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Vayan; Vannini dice que va a "deleitarnos" con un strip-tease, Rossana seguramente hará alguna intervención (improvizada y alcoholizada, obviamente...), la piñata vendrá con rellenos multiusos... El punto es que la revista necesita un poquito más de dinero y ya la podremos sacar.
Por lo pronto me limito a mis labores en la referida revista... Aquí el afiche de la fiesta (que creían, que la estética de inicio de los 90's, esas que veíamos en todos los juguetes y trapper keepers, no se podía cruzar con la chicha? jeje...)

El Sacrificio

2008-02-05T15:13:00.000-08:00

Eyes attach to your mute portrait

We spoke only through thoughts

Together we gazed, awaited

Hours brought thirst and the rising sun

Opeth – Black Rose Immortal

La imagen original fue recubierta por los eventos; sí, como con pinceladas fue pintando la escena final que culminó en lo inevitable… Dibujaron sobre la alegría las líneas que procedieron a tacharla; contornearon el dolor y la posterior resignación; colorearon la ausencia con azules y grises y un rojo frío, muy frío… Demasiado frío para evocarnos a la vida implícita en la sangre así el corazón ya no esté latiendo.

Estaba vivo, aún palpitaba en mis manos; blando y cálido, intentaba bombear el líquido rojo al cuerpo del cual había sido extraído… Pero estaba vacío ya; no servía para nada. Aún así, insistió en latir por un rato más, y fue entregado cuando estaba tibio y aún palpitando, tal como había sido requerido.

Do not turn your face towards me

Confronting me with my loneliness

You are in a forest unknown

The secret orchard

And your voice is vast and achromatic

But still so precious

-¡No, no lo hagas!- exclamó el Segundo.

-¡Ten piedad de ella!- le exige el Tercero.

El Primero no los mira; se limita a cumplir su tarea… Tiene una misión y debe ejecutarla. No puede dejarse seducir por las plegarias de la futura sacrificada, ni por sus lágrimas, ni mucho menos por sus voluptuosidades que le ruegan en silencio, que le imploran que las disfrute y las mantenga… No. No puede sucumbir a la tentación; esta es una misión divina, una tarea encomendada por El y es consciente de su papel: se sabe tan sólo su servidor, un soldado más.

-Mírala, ella sufre… ¿Cual es el punto, por qué hacerlo?

-Ella confió en ti, se entregó sin temor; jamás pensó que acabaría en…

-¿Por qué le obedeces tan ciegamente?

-¡Líbrate, líbrate! ¡El mundo es tuyo y también lo puedes convertir en lo que tú desees, tal como El lo hace!

Ni los escucha ya; está harto de la cobardía de los Otros. Siempre tan piadosos, siempre tan manipulables. Los desprecia hasta en lo más profundo de su ser; no, ellos qué van a poder cumplir misión tan difícil, seres abyectos, pobres débiles… El Primero lo sabe y es por eso ha sido el Elegido. Es más que ellos y eso lo motiva y le da el valor del cual a veces carece (porque, bueno, hubiese querido quedarse tanto con ella; así se lo niegue una y otra vez él la quería para sí) y la aceptación sin cuestionamientos de que hay cosas que deben hacerse por el bien de todos. Ha crecido escuchando historias de que la sangre calma la ira de los dioses, que una muerte no es nada si la comparamos con los beneficios que disfrutarán todos, que ella será recibida al otro lado como una reina, y será feliz, sí, más feliz que aquí. El hace lo correcto y no hay conflictos ni culpas. Tan sólo sentirá orgullo…

Lullaby of the crescent moon took you

Mesmerized its kaleidoscopic face

Granted you a hollow stare

Another soul within the divine herd

-El débil eres tú- le grita el Segundo, sabiendo lo que piensa como si fuese él mismo.

-Una oveja más de su rebaño… Otro asesino que le hace el trabajo sucio- se indigna el Primero.

Procede a cogerla por la cintura mientras ella gime, aterrorizada. Lo mira implorándole por su vida, arrepintiéndose por no haberla apreciado en su momento… ¡Oh, que estúpida que había sido! Cómo no supo aprovechar lo que tenía, ser feliz cuando podía, hacer tantas cosas, soñar otras tantas… Ahora era demasiado tarde, pronto sólo habría oscuridad; atesoró sus pensamientos muy consciente de que eran los últimos, y cerró los ojos ante lo inminente.

-¡Sabemos que no quieres hacerlo!

-¡NO LO HAGAS!

-¡DETENTE! ¡TEN PIEDAD!

Pero su puño ya está por los aires, y baja a una velocidad inconmensurable… La penetra; ella es tan suave, tan fácil se quiebra…

-¡NO! ¡No…!- mira con tristeza a otro lado el Segundo.

-¡Por favor…!- le pide llorando el Tercero, quien se tapa los ojos.

Es muy tarde ya. Su interior es húmedo y muy caliente; resbaloso, acogedor. Albergó el puño con naturalidad, y fue fácil encontrar el palpitante tesoro: la fruta madura que buscaba en el árbol de su cuerpo, y cuando la obtuvo, la arrancó sin dudarlo.

***

Arriba, la mano extendida. La sangre le cubrió el rostro; no la podía ver pero la sentía, y alargó su brazo con el palpitante trofeo para entregarsela a aquel que la requería con vehemencia.

“Es lo correcto. Estoy orgulloso.”

Sí, yo también estoy orgulloso, he sido ejemplarmente valiente; se repite una y otra vez muy bien, muy bien, mientras intenta menguar con esas palabras la incómoda sensación que ahora él percibía en el lugar en donde se supone debía estar el fruto rojo que le daba la vida.

I have kept it

The awakenth symbol

Hidden inside the golden shrine

Until we rejoice in the meadow

Of the end

When we both walk the shadows

It will set ablaze and vanish

Black rose immortal

*Pinturas por J.G.

"Black Art"

2008-02-04T07:21:00.000-08:00

En la Gymkana de la Facultad de Arte de la PUCP; el "Black Art" comienza en el minuto 2:54 (todo espontáneo como suele suceder... El director de la performance fue el ron con coca cola).

Pintura Para Ciegos*

2008-01-26T04:52:00.000-08:00

*Este proyecto data de Julio del 2006 y el trabajo presentado en la Galería Pancho Fierro a comienzos del 2007 es sólo una de las obras que estarían en la segunda parte de las dos muestras de Pintura Para Ciegos, que a continuación procedo a explicar.

__________________________________________________________________________________

“Hasta que de pronto aquel sonido tenue pero penetrante y obsesivo pareció tocar alguna zona sensible de mi yo, alguno de esos lugares en que la piel del yo es finísima y de sensibilidad anormal: y desperté sobresaltado, como ante un peligro repentino y perverso, como si en la oscuridad hubiese tocado con mis manos la piel helada de un reptil.”

Informe sobre Ciegos
Ernesto Sábato

Pinturas Para Ciegos

Los invidentes han estado incapacitados – por razones obvias – de apreciar las obras de arte visuales a lo largo de toda su historia. Y, a raíz de esto, yo me pregunto, ¿qué tanto podemos decir que hemos visto nosotros al observar la obra de algún artista? ¿Es que, en realidad, se ha decodificado/interpretado lo que se puede estar mostrando en su totalidad cuando (creemos) comprender?

Me intriga aquella pérdida (si es que la hubiese) ocurrida cuando la imagen es traducida a palabras (primero, en la mente) y seguidamente a texto: me parece fascinante la importancia que actualmente tienen los críticos de arte al ser los únicos (o por lo menos, quienes esperamos que sean los más indicados) con la experiencia y sabiduría suficientes como para “explicarnos” lo que ocurre en la obra y que no somos capaces de ver. Sabemos que estas explicaciones siempre corren el riesgo de decir lo que el artista nunca quiso decir. Es cierto que tanto ellos como nosotros podríamos ver aspectos que el mismo nunca vio, lo cual puede enriquecer aún más su obra al contribuir con un significado más complejo del que, quizás, el artista originalmente tuvo la intención de incluir

… Pero siguen siendo tan sólo interpretes, al igual que nosotros.

Pintura Para Ciegos I

La disposición de los cuadros en las paredes de la galería será del tal manera que el visitante comprenda que hay un sentido que debe seguir, si bien esto se puede acomodar dependiendo del espacio en donde sería exhibido (un solo traye

cto lineal o dividido en sectores, de haber varios pequeños cuartos). Y es que deseo que el espectador sienta esa presión - la misma que uno siente a leer un libro (no Rayuela, por supuesto), aquella impuesta por el sentido en el que se lee… Acentuado, inclusive, por el hecho de que tendrán que caminar para poder "leer la historia", ya sea en línea recta o de estar en pequeñas habitaciones separadas, agrupadas de tal manera que sean notorias las transformaciones progresivas que sufrirán las imágenes. El control juega un papel importante en esta muestra, y es por eso que el visitante será guiado, en cierta medida. Las obras trabajarán en pares (frente a frente) enfatizando la idea del enfrentamiento dialéctico - bipolar entre los dos personajes torturándose mutuamente en cada uno de los cuadros, en donde, a manera de Dr. Jekyll y Mr. Hyde, yo estaré luchando contra mi creación que en un principio será aquella mujer estereotipada (facciones caucásicas, como de comic de los años 50 o de Barbie) que aparecía en mis dibujos tempranos (está “mal” no agradarse – se juega con la muñeca/con el dibujo – juego a que me destruyo), que terminará en convertirse en mi misma torturándome. Con una buena dosis de humor negro, preguntarse: ¿qué más ególatra que un artista? Exhibir imágenes o ideas, mostrar tu obra/mostrarse, hacer pública tu mente o tus sueños aún se parece mucho a la cola abierta del pavo real intentando seducir a la hembra. Sin embargo sabemos que la egolatría, como buena hija del egocentrismo, tiene dos caras, y un egocentrismo desmedido se manifiesta tanto en aquel quese piensa omnipotente como en el otro que llora de impotencia: la víctima carente de control vs. el victimario que todo lo controla serán los confrontados en estas pinturas.

A diferencia de lo esperado en una obra de arte de este tipo (una pintura en donde las formas serán definidas por el color o la línea bidimensional), aquí será promovido el contacto directo con ella – el espectador percibirá la obra no solamente con sus ojos, sino con los dedos: estas son pinturas para ciegos, y como tales, tendrán un texto en Braille en el mismo lienzo. La figura existe visualmente y textualmente (escrita), tanto como tactilmente: por medio de una “lectura por niveles” (y no todos pudiendo acceder a los mismos niveles por sus limitaciones sensoriales) se mostrarán los parecidos y diferencias entre lo concebido por una misma persona para diferentes medios/materiales, esta vez, en una misma obra.

La confrontación se encuentra inmersa en el relato; está entramada en el lienzo que por partes estará rasgado; en las mismas figuras, que cuando percibidas con el tacto se contradicen con las imágenes observadas… Los ciegos podrán leer el texto que nosotros no comprenderemos; nosotros podremos interpretar las imágenes que ellos no pueden ver.

Vale resaltar que ambas muestras se oponen en el aspecto estético, y esto es intencional, pues la primera enfatizará su condición “pictórica”, mientras la segunda recordará visualmente más a las obras del Minimalismo (si bien, conceptualmente, no estarían relacionadas con esta corriente artística): blancas, llanas (con excepción del texto en braille) y muy simples, las obras de Pintura para Ciegos II recalcan la ausencia de la imagen.

Pintura Para Ciegos

“De Traducciones y Sinestesias”

¿Es que la información está moldeada por los mismos sentidos que la incorporan? ¿Qué sucede si se “traduce” un tipo de información que normalmente entraría por un sentido - a manera de sinestesia - para que entre por otro, en este caso específico, si las imágenes se traducen a sonido?

Obviamente que, para nosotros, esta información nos será ya incomprensible.

Pero me pregunto si es que esto sucede solamente por nuestras limitaciones físicas... Podrían existir seres que si procesen este tipo de información; a la manera del murciélago (si bien estos últimos utilizan el ultrasonido para ubicarse en el espacio, el rebote del sonido para medir las distancias) podrían reconstruir el mundo, lo que nosotros veríamos, al escucharlo.

Como sucede, por ejemplo, con el braille. La gran mayoría de personas no saben leerlo; la información que contiene no está a su alcance. Pero para las minorías invidentes, esta información si es manejable (si es que el conocimiento de su funcionamiento les ha sido brindado, claro está); mediante el tacto, pueden “leer”; a manera de sinestesia, una imagen puede ser descrita por un medio táctil... Pero, ¿qué se pierde al hacer este cambio, esta traducción?

Se dice que la energía es siempre la misma en todo el universo; que, sólo existen constantes intercambios de ésta entre sus constituyentes, que nunca se pierde del todo, que únicamente se transforma... ¿Puede suceder lo mismo con la información? ¿Podría transformarse y nunca perderse del todo, y entonces lo que sucedería es que nosotros no tenemos los medios para comprenderla cuando ya no ingresa por el sentido que normalmente la incorporaría/procesaría?

Auto-Retrato

Esta obra intenta plantear estas preguntas por medio de la interacción directa con el espectador, el cual tocará la superficie con el texto en braille (texto que justamente describe este mismo hecho, el del espectador tocando la obra)... Espectador que a su vez es observado por una cámara web - el texto en braille justamente describe lo que la cámara web está grabando (claro está, despojándola de su temporalidad), la cual captura su imagen y movimiento y que, luego, lo manda a un programa en la computadora que se encuentra a su lado (Max/Jitter)* que procede a cambiarlo a sonido...

El espectador termina por oír a la imagen de manera lúdica e ignorando en un principio que escucha a su propia imagen.

TEXTO EN BRAILLE:

Un espacio bien iluminado; luces altas, suaves paredes de color blanco, y las voces de las personas que te rodean han venido acompañándote hasta aquí. La galería alberga obras de diferentes artistas; algunas son muy coloridas, otras, algo sobrias.

Pero todas te quieren decir algo.

En silencio, esperan tu mirada.

Cada cierto tiempo una persona pasa, deteniéndose, para observarlas. Las mira un rato; intenta comprender, se cuestiona, o disfruta un momento.

Pero calladas siempre han quedado para ti.

Te has acercado; has tocado su superficie…
Pero sólo era texturas, rugosidades, llanas superficies o simples irregularidades.

Otra persona estuvo mirando una pintura, y ahora camina detrás

de ti.

Así tú también llegaste aquí y estás tocando esta superficie con curiosidad. No tiene color ni está destacando por contraste de la pared que está detrás.
Pero tu rostro ahora es iluminado por la luz blanca que sale de su marco.

Y es que cada una de estas piezas no hacen más que almacenar pensamientos, sensaciones, o emociones.
Guardan secretos en cajas fuertes esperando que traigamos ya

la llave con nosotros.

Anhelando que descubramos su secreto,
Apoyadas o colgadas, nos han estado aguardando por algún tiempo.

Somos su razón de ser.

Y es por eso que yo, hoy, te doy las llaves de ésta.

Cada una de las líneas del lienzo te quiere contar una historia:

Que sin registro lo vivido desaparece…
Pues cada una de las obras que cubren hoy las paredes de la galería
Están guardando memorias y sueños.

Como tu cuerpo, atesoran experiencias
Enfrentándose al tiempo que inexorablemente pasa,
Están marcadas por el mundo de su creador.

Y así
Hoy tocas las huellas que he dejado para ti:

“La falta de conciencia es el fin

La muerte puro presente
Pues sin tu mente no podrás soñar con el futuro
Ni recordar el pasado…

Muerte es sólo percatarse del ahora ya que sin el cuerpo no queda registro,
Ni imaginación.”

Y es ese mismo cuerpo el que permite que hoy nos comuniquemos, tú y yo,mientras lees con la yema de los dedos y escuchas sonidos incomprensibles.

Déjame decirte un secreto:

Esos sonidos son lo que el resto ve de ti.

Tocando atentamente, moviendo el brazo por el lienzo; tu r

opa y tu piel… todo está allí.

Siente a tu imagen.

Escúchala.

Ellos no lo entienden pero tú ya lo sabes.

Y así estás terminando de leer estas frases…

Mientras vas comprendiendo, cuestionándote, o disfrutando este momento.

Huellas en la Arena*

¿Cómo se habrá iniciado el dibujo? En definitiva, primero se “inventó” el trazo o la línea, y después el dibujo, el diseño, o la letra. Así como en la leyenda de Cangjie, el mítico inventor de los caracteres chinos, quien se sienta por horas frente a un río esperando inspirarse para cumplir lo que le había encomendado el Emperador (crear los caracteres para la escritura) pero quien no logra nada hasta que un día ve como el Ave Fénix deja caer un objeto que llevaba en su pico y cuando ve su impresión sobre la arena concluye que debía dibujarlos inspirados en la huella que dejaban los objetos sobre la superficie. Bien podría el hombre primitivo haber agarrado una rama y hacer trazos en la arena, líneas que después eran lavadas cuando el mar las cubría; huellas efímeras y perecederas, las cuales lo pueden haber llevado a quererlas hacer más duraderas, quizás, con un carbón o un pigmento en alguna cueva. Pero, ¿qué es ese pigmento después de todo? Los colores que percibimos viajan en ondas como las olas del mar, ondas las cuales rebotan en las partículas que componen ese mismo pigmento. Tal como el sonido, que no es más que vibraciones de las partículas del aire chocando con nuestros tímpanos.

Este trabajo pertenece a la serie de “Pintura para Ciegos II” e intenta ser interesante tanto para los videntes como para los invidentes, y como el resto de trabajos de esta serie, enfrentar la información a la que cada uno puede acceder y enfatizar sus limitaciones sensoriales en una suerte de discriminación intencional. Como se observa en el gráfico, en un recipiente similar a una pecera de poca altura, de material completamente transparente, habrá agua con una fina capa de algún compuesto también translúcido al fondo en donde hay un texto en Braille para los ciegos, quienes tendrán que atravesar la capa de agua y la capa de “arena” (el compuesto es como un polvo que le hace referencia) para poder acceder a la información que guarda el texto. Información imposible para los videntes que no saben leerlo, quienes, sin embargo, notarán que el paso del dedo por la base de la pecera deja una estela de color la cual desaparece cuando se extrae el brazo de la “pecera” con agua. Vale aclarar que todo el tiempo se estará escuchando el sonido de las olas del mar, y que este mismo sonido será modificado con el contacto del dedo en esa superficie (internamente una cámara filmará lo que se ve debajo, al dedo moviéndose, y esta información será pasada al procesador y al programa [Max] que reenviará la info. al proyector situado a su lado que es quien proyecta los trazos de color que “siguen” al dedo) pues se cambiará de tono (frecuencia) dependiendo de la velocidad con la que se pase el dedo por la superficie. Ligando el color con el sonido, el mismo tono del color proyectado dependerá de esta misma velocidad, pues cambiará al hacerse una correspondencia subjetiva (relacionándolos por la frecuencia en ambos casos: más agudo dará un violeta y el más grave un rojo, etc.) entre los 7 colores del espectro electromagnético y una división del ancho de banda del sonido de las olas del mar también entre 7 (en un principio al menos, ya que lo ideal sería que sea continuo tanto el cambio de color como el cambio de tono/frecuencia). Inicialmente el tono sería más grave al contacto de la superficie del fondo o del agua, para, con el movimiento del dedo, se haga más agudo.

*nombre tentativo; aún en proyecto

Alcances hermenéuticos de las obras:

La comprensión (en este caso en particular, de la obra de arte) se basa en el conocimiento de las reglas de éste anterior al jugar; un juego en donde nuestra participación previa es asumida como pre‑juicio (al saber de las leyes para juzgar de antemano) y nuestra parcialidad (entendemos desde nuestra propia subjetividad a la obra de arte/nos comunicamos con el “otro” por medio de estas convenciones) más bien siendo las estructuras que permiten el entendimiento. Y al ser un juego en donde los valores de verdad no tendrían mayor trascendencia mas allá de los límites del juego en sí (arte o la interrelación humana) los criterios cientifistas enraizados en los conceptos de “verdad” o “falsedad” no serian aplicables en este ámbito.

Para Hans Georg Gadamer, todo tipo de entendimiento es interpretativo (entiendo que sientes dolor porque interpreto lo que me quieres decir, ya sea que lo hagas mediante gritos inarticulados o una frase) y ya que la interpretación siempre involucra el intercambio entre lo familiar y lo extraño, toda interpretación es siempre traducción: ya sea como “trasladar” el contenido de un texto, de un lenguaje a otro, o un concepto de la mente de una persona a otra, o, de “forma de vida” a otra, etc. Podría decirse incluso que en el espacio de la “fusión de horizontes” es el ámbito donde constantemente se darían estas traducciones: como paso previo, y necesario, para la fusión.

“Son las situaciones en las que se altera o dificulta el ponerse de acuerdo las que con más facilidad permiten hacer conscientes las condiciones bajo las que se realiza cualquier consenso. Por ejemplo, resulta particularmente ilustrado el proceso lingüístico en el que por traducción y traslación se hace posible una conversación en dos lenguas distintas. El traductor tiene que trasladar aquí el sentido que se trata de comprender al contexto en el que vive el otro interlocutor. Pero esto no quiere decir en modo alguno que le esté permitido falsear el sentido al que se refería el otro. Precisamente lo que tiene que mantenerse es el sentido, pero como tiene que comprenderse en un mundo lingüistico nuevo, tiene que hacerse valer en él de una forma nueva. Toda traducción es por eso ya una interpretación e incluso puede decirse que es la consumación de la interpretación que el traductor hace madurar en la palabra que se le ofrece."

Es este último quien presenta a la hermenéutica no como eso que constituye una teoría de la interpretación textual ni un método de entendimiento científico, sino lo que permite al auto‑apertura de la estructura del entendimiento en sí. Tomando como punto de partida el concepto del círculo hermenéutico (y la relación intrínseca parte/todo‑todo/parte como “interdependencia interpretativa”), lo transforma para que pueda ser visto como la manera en que el entendimiento esta “siempre listo” (estar‑dado) por sobre lo que va a ser entendido (a las “cosas mismas”). Es decir, que para comprender algo, necesitamos tener pautas previas, ya sea únicamente el “estar” en el mundo “junto” con (a la vez de) “la cosa en si”.

Des‑cubrir, des‑cifrar, “abrir”; ya desde entonces se puede ver el futuro de la hermenéutica como sistema para la comprensión, y “Pintura Para ciegos” no hace mas que poner estos temas sobre el tapete... Sobre los alcances de la comprensión humana; del mundo, y entre nosotros mismos.

Paola Torres

*Diseño/programación del patch en Max MSP: Leonardo Camacho

Bibliografía

[1] Diccionario de la Real Lengua Española

www.rae.es

[2] – [9] Diccionario Filosófico de la Universidad de Stanford

www.plato.stanford.edu

Gadamer, Hans Georg

Verdad y Método

Bruja, bruja.

2007-12-17T15:41:00.000-08:00

Gustaba de caminar sola por entre los escasos árboles mientras me contaba historias en voz no tan alta, y es que entonces ya era más divertido imaginarme en una realidad y un cuerpo alternos que aburrirme en los que se me había dado.

A los 12 años leía a Cortázar en ese mismo colegio, y podía compartir mi afición con la Miss Irene, una de las pocas personas que escuchó mis pensamientos en esos tiempos. Cegada por el brillo de las estrellas y premonitoriamente identificada con la resignación de la también llamada Irene, me sentí a ambos lados del acuario, por delante y por detrás de la vitrina, como hasta ahora.

***

Es verdad.
Cual arácnido tejiendo su red mientras sigue al plano imaginario, el sueño acabó siendo la maqueta de la realidad y terminó por darle su funcional estructura...
Y la tela de la araña, ya sea texto o imagen, será la que atrape al presente para su posterior digestión.

Cristal con una rosa dentro (1987)*

2007-12-17T15:30:00.000-08:00

Suele señalarse también que la imagen poética es una re-presentación de elementos de la realidad usual articulados de tal manera que su sistema de relaciones favorece esa misma entrevisión de una realidad otra. La diferencia estriba en que el poeta es el enajenador involuntario o voluntario pero siempre intencionado de esos elementos (intuir la nueva articulación, escribir la imagen), mientras que en la vivencia del papador de moscas la entrevisión se da pasiva y fatalmente: la puerta se golpea, alguien sonríe, y el sujeto padece un extrañamiento instantáneo.

Fantomas contra los vampiros multinacionales (1975)*

2007-12-17T15:02:00.000-08:00

Cada tanto, como una obstinada recurrencia, alguien subía para dar testimonio de muertes y torturas, un chileno que mostraba las técnicas empleadas por los militares, un argentino, un uruguayo, la repetición de infiernos sucesivos, la presencia infinita del mismo estupro, del mismo balde de excrementos donde se hunde la cara de un prisionero, de la misma corriente eléctrica en la piel, de la misma tenaza en las uñas. Y al salir de todo eso (de la repetición mental de todo eso, podía corregir el narrador) se entraba de nuevo en lo personal (pero entonces lo personal también debía ser una representación mental de la vida, una cortina de humo, un cómodo tren Bruselas-París, un número de Fantomas, un cigarrillo negro, una nena platinada cuyo tobillo acababa de rozar el suyo y era provisor y tibio aunque Onassis y Romy Schneider), una mera representación mental de la vida si todo lo otro se borraba con un simple parpadeo y un cambiar de tema. “No se borra”, pensó el narrador, "en todo caso a mí no se me borra”, y ningún tobillo tibio borraría nada aunque valiera como tobillo, como promesa de patita toda entera, una vez más esa difícil conquista de un equilibrio en el que la vida cesara de ser su propia representación y se buscara desde dentro y hacia dentro.

*Extractos/Julio Cortázar

Despertar, hoy

2007-12-14T18:53:00.000-08:00

Amnesia

Levantarse extrañamente temprano para darse cuenta que se tiene compañía

Y que alguien duerme a tu lado, y te abraza fuerte

Y voltear la cara por curiosidad pero con miedo pues sabes

Que será un rostro totalmente desconocido

Un cuerpo que si bien recuerdas vagamente haber recorrido

Te es siempre ajeno

Necesidad urgente de pararse e irse al baño a ver nuestro reflejo

Para así quizás saber quién dormía al lado y por qué estaba allí

Qué nos motivó a compartir el lecho

Recordar la razón por la cual ahora hueles distinto

Descubrir a quién pertenece y por qué estas oliendo así

Recuperar las últimas horas perdidas que se ven como en película

Lejanas, bidimensionales, atemporales

Y el espejo se ve borroso y nuestra imagen en él aún menos clara

¿Quién mierda eras?

¿Es ésa tu cara, tus brazos, tus piernas rojas y moradas?

Este olor no es el mío.

Este líquido extraño que chorrea de entre ellas no nació de mí.

No entiendes qué te motivó a dejarlo entrar…

Oh sí, lo has recordado:

Y lo haces con una sonrisa tímida

Y no te avergüenzas por el hecho sino por el olvido

Por ser tan animal y por dejar pasar a tu cuerpo inadvertido

Ante ti mismo

Un cuerpo que si bien recuerdas vagamente haber recorrido

Te es siempre ajeno

MI cumpleaños y Casa de Citas el 12

2007-12-12T07:33:00.000-08:00

Blip!

2007-12-06T15:39:00.000-08:00

*www.youtube.com/ggarteaga

Planchando como toda una señorita.

Días Negros

2007-11-22T11:29:00.000-08:00

(Pasar la página no significa cerrar el libro pues justamente lo que me mueve a leerlo es lo cautivador del relato. He caído en sus redes y aunque la historia me ponga triste me intriga el desenlace. Así que he pasado al siguiente capítulo por la curiosidad que a ti también te mueve a seguir siendo.)

Whatsoever I've feared has come to life
Whatsoever I've fought off became my life
Just when everyday seemed to greet me with a smile
Sunspots have faded
And now I'm doing time
Cause I fell on black days

"Ya no sé que soy. Qué somos. ¿Qué somos? Asqueados de vivir, nos encontramos el uno al otro, y decidimos soñar juntos. Creamos una hermosa fantasía en la que éramos libres para querernos todo lo que pudiéramos... ¿Vale la pena despertar? Ya conozco la mierda que veré cuando abra los ojos."

La vigencia de las palabras que aún resuenan en el cuarto gris del protagonista no pierden intensidad a pesar del tiempo. Porque éste ya ha sido (de)formado por la interacción con el otro personaje, el que le escribió esa carta hace ya tanto, aquel que ahora insiste en no aparecer en las páginas subsiguientes.

"Está en mí."

Escrito en primera persona, el libro es largo pero entretenido. Allí él nos cuenta cómo ha notado que tiene gestos y manías del ausente. Que atesora sus objetos y que ha decidido entablar una relación cercana con ellos. Que lo recreará en sus actos y en sus obras, que lo ve aún todos los días y a cada momento, que sigue en el cuarto, y que, de hecho, en este momento, le está diciendo que aún está a su lado. Y el protagonista no duda porque asegura con vehemencia que habita con el personaje, sí, está presente, nunca se fue realmente, afirma. Señala cualquier cosa y sabe que está allí, habla con él y le responde, sale del cuarto y lo lleva consigo.

Whomsoever I've cured I've sickened now
Whomsoever I've cradled I've put you down
I'm a search light soul they say
But I can't see it in the night

Le podríamos preguntar qué piensa del abandono y la obstinada negación del personaje a seguir en la historia, pero dudamos que nos escuche ya. Afirma que no oye nada más que su propia voz hablando con el ausente, y que nunca comprenderemos que no es enajenación, sino la más brillante de las autoconciencias. En su delirio reconoce que no es de sorprender que no lo veamos, que si decidió partir fue porque debía hacerlo y que no le conflictúa la verdad, ya que le dejó todo lo necesario aquí: hasta se dejó a sí mismo aunque se haya llevado su cuerpo a otro lado.

“Las muñecas de porcelana son tan delicadas, y yo tengo manos de albañil.”

Sonríe mientras nos enseña un boleto del metro de un país que no conocemos. Nos señala su cama y notamos que su compañero es un polo viejo, con el cual duerme abrazado. Una foto, una pintura; nos explica el significado de un dibujo que parece que no descolgará de su pared a pesar de que hace tiempo su autor se ha ido. Pero él hace referencia a cierto “viaje largo” que aparentemente debía hacer el personaje, aunque no comprendemos claramente si es que para el protagonista ya regresó, nunca se fue, o es que él aún está esperando su retorno.

So what you wanted to see good has made you blind
And what you wanted to be yours has made it mine
So don't you lock up something that you wanted to see fly

“…Hands are for shaking, not tying, no, not tying” canta el protagonista al unísono con el disco viejo que hemos venido escuchando desde que entramos a su cuarto, y procede a contarnos de sus preparativos, de cómo se está alistando:

“Es que he estado zurciendo retazos, pedacitos, partecitas chiquitas que jamás pensé que podría coger… ¡Miren! Sí, esto también lo he bordado yo hace unos días; al comienzo ni podía pasar el hilo por el ojal, pero ya ven, me he esforzado mucho, mucho, y está hermoso, ¿no es cierto?” Y nos enseña un minúsculo diseño con hilo en la seda, “…Yo sé que me falta poco. Sé que sí estaré preparado la próxima vez. Estoy convencido de ello.”

Se para alegremente y nos continúa leyendo la carta con emoción, como si la hubiese recibido recién y aún se encontrara sorprendido por lo que lee:

“…Pero hay algo que me obliga a hacerlo.

Tengo frío.

***

No es que haga frío.

Tengo frío.

Es muy diferente.

Nos erguimos solos frente a un mundo que está en nuestra contra. Y no sentí en ningún momento miedo de luchar contra él.”

Otra vez deja la carta de lado para mostrarnos unos videos que motivan su risa eufórica y una suerte de orgullo paternalista. Tiene húmedo el rabillo del ojo pero parece no darse cuenta, pues sigue riéndose compulsivamente. Yo miro la carta y leo el “Y sé que lo nuestro no puede durar para siempre” que está hacia el final, que, en definitiva, en su completa negación él no nos leerá en voz alta pues lo omitirá tan fácil como omite su partida.

I sure don’t mind a change
But I fell on black days
How would I know
That this could be my fate

Termina con los videos y dobla la carta para ponerla de nuevo en una cajita decorada la cual guarda junto a otras cosas pequeñas y aparentemente muy importantes, para meterlo todo en un cajón que, al parecer, tiene separado exclusivamente para ellas. Se voltea, nos mira un momento, y dice algo de memoria; una cita, un texto, o alguna cosa que se encuentra entre sus papeles:

“¿Es muy loca mi idea?

Quizás.

Pero si a ti también te gusta soñar,

¡Pues imagínate!

Sueña conmigo.”

"Sueña conmigo" repite como una plegaria, "sueña conmigo".
Pero no se dirige a nosotros, no: está observando fijamente a la nada, a la ausencia, al espacio entre su cama y las paredes del cuarto mientras le ofrece a ese vacío una mirada de adoración acompañada de la más sincera de las sonrisas.